Tomas Transtromer
Tomas Transtromer
Sobre o Nobel da Literatura, um psicólogo que não é uma ilha, mas que precisa dela para se exilar.
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Farto de todos aqueles que com palavras fazem palavras, mas onde não há uma linguagem; dirigi-me para a ilha coberta de neve.
A veação não conhece palavras.
As páginas em branco dispersam-se em todas as direções.
Eu dei com vestígios de cascos de corça na neve.
Linguagem, mas nenhuma palavra.
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Farto de todos aqueles que com palavras fazem palavras, mas onde não há uma linguagem; dirigi-me para a ilha coberta de neve.
A veação não conhece palavras.
As páginas em branco dispersam-se em todas as direções.
Eu dei com vestígios de cascos de corça na neve.
Linguagem, mas nenhuma palavra.
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