Carlos Serra

foto de Carlos Serra 

desvão de um dia

o que somos afinal

senão o ténue sulco

de uma saudade doce 

e inútil

esquecida no desvão 

de um dia

a que (teimosos) 

chamamos vida?

esta impotência que lês

sempre tive ciúmes dos poetas

que escrevem poemas-palimpsestos

poemas que são várias escritas sobrepostas

poemas que são a escrita de várias escritas

almas agarradas umas às outras

pela cumplicidade dos machambas da vida

e dos tempos que no tempo culimam

poemas que ficam marcados por uma data

pela bússola da memória do local do acto

pela vela de um barco plurinavegado

porque eu piloto da impoesia

arqueólogo da estética que não tenho

apenas sou capaz de escrever poemas

que são como uma sanduíche banal:

a parte de cima é o que escrevi

a parte de baixo o que não soube escrever

e o recheio é esta impotência que lês

O hábito

O hábito enferruja as paixões,

a clandestinidade, essa reacende-as.

Lá onde pisas duas vezes a mesma vertigem,

lá mesmo envelheceste.

Procura o novo especialmente quando ele não existe.

Erige a subversão afectiva em teu hábito.

Sê a bandeira do espanto.

Tatua na alma a coragem jovem dos horizontes inexplorados.

Torna-te o ícone do impossível.

Nota: reparem como tudo isso é coisa de almanaque e, ao mesmo tempo, terrivelmente tentador.