Al Qabri Ramos

Rustre

Tu m’as construit, dans l’arrière-cour,

un hibou de pierre près de l’olivier,

où je peux m’asseoir en fin d’après-midi,

vous attend, mémorisant les greens.

J’ai toujours entrevu une page blanche

rampant, tandis que je me perdais dans

l’observation, de la fourmilière à côté des piliers

et les préambules de Maria Zé et Lúcio.

En face, les montagnes.

On se perd facilement entre le passé et le futur,

À l’ombre d’un sol froid, qui accueille les pieds

A l’abri des chaleurs de l’été, à l’intérieur, 

des dalles et de la vaisselle.

Dans le murmure des eaux, le repos

des tailleurs. Dans l’apaisement de la chaleur.

La source déborde dans mes mains,

châtaignes d’argile.

Et je ravis les sens, en sirotant mes doigts

dans le fil limpide de la fertilité.

Sur la table, de l’autre côté

Depuis les haies, quelqu’un nous interpelle : 

- Le café est prêt.

Je m’assois à côté de vous, malga à la main.

Dans les cheveux la brise de fin d’après-midi

Me caresse alors que le ciel se déploie

sur les roses et les oranges.

Et tu me parles de la formation des nuages,

Direction du vent

Parce que vous insistez pour être

mon homme météore.

Odeur de raisin blanc.

C’est le mois de septembre et je vais devoir enfiler 

des tongs pour traverser le pays

chaud et desséché par le soleil.

Et cueillir les premières baies chez le boulanger