Alma Novaes

 Patán

Me construiste, en el patio trasero,

un búho de piedra junto al olivo,

donde puedo sentarme al final de la tarde,

esperándote, memorizando los greens.

Siempre vislumbraba 

alguna página en blanco

arrastrándome, mientras 

me perdía en la observación

del hormiguero junto a los pilares

y los preámbulos de Maria Zé y Lúcio.

Enfrente, las montañas.

Nos perdemos fácilmente 

entre el pasado y el futuro,

A la sombra de una tierra fría, 

que da la bienvenida a los pies

A salvo del caluroso verano, 

en el interior, losas y vajilla.

En el murmullo de las aguas, el reposo

de los sastres. En la calma del calor.

El manantial se desborda en mis manos,

castañas de arcilla.

Y deleito los sentidos, sorbiendo mis dedos

en el límpido hilo de la fertilidad.

Sobre la mesa, al otro lado

Desde los setos, alguien nos llama: 

- El café listo.

Me siento a tu lado, malga en mano.

En el pelo, la brisa de la tarde

Me acaricia mientras el cielo se despliega

en rosas y naranjas.

Y tú me hablas de la formación de las nubes, 

de la dirección de los vientos

Porque insistes en ser

Mi hombre meteorito.

Olor a uvas blancas.

Es septiembre y tendré que 

ponerme chanclas para cruzar la tierra

caliente y reseco por el sol.

Y recoge las primeras bayas del panadero