Matza di Lourde

 

Este lugar teu!

 

 

 Como diz a Mafalda Veiga, ficaste neste lugar onde só  

chega quem não tem medo de naufragar.  

O teu amor de descompromissos era um pássaro sem gaiola.  

O teu sorriso uma armadilha contra ti mesmo.

O cansaço vencia-te. Os anos enganavam-te. Falavam de mudanças  

climáticas do planeta, da maçonaria, das ordens religiosas,  

dos abismos dos outros, das contas bancárias, dos homens  

que planeavam salvar o planeta e dos médicos, dos casos de 

 tuberculose, do colégio dos filhos, da sapataria nova junto ao  

quiosque onde usavas comprar os teus jornais, falavam-te da  

chuva e do sol, da política mundial sonegada na ditadura e dos  

santos beatificados. Os anos falavam-te da solidão dos outros  

e arrepiavam a tua.  

Que mantinhas convenientemente afastada, falavam dos teus  

cabelos brancos a espreitar nas têmporas e dos mistérios nos 

 corações das mulheres que fingias amar na pressa de  

acompanhar o tempo e na mulher que te esquecias de amar.  

O predador das almas acompanhava-te sempre (ou quase  

sempre) num relógio de marca.  

Molhavas um cigarro de expectativas e perfumavas o ambiente 

 com esse tabaco antigo ritz, de embalagem branca e vermelha. 

 Pensavas nessa altura que ele não te fugia. Que te não matava,  

como a todos os outros mortais. Os anos não te revelavam o  

amanhã, mas prometiam tantas alternativas. Qual escolheste?  

Vinham-te aos olhos molhados, no passado, imagens que não  

sabes se inventadas ou reais, se sonhadas ou construídas num 

 dia claro. Pareceu-te que o cansaço tomava conta de ti, de uma  

forma desigual de todos os outros cansaços, de outros dias e  

outros anos. Pedias um colo doce sem questões, disponível,  

sem tempo e sem idade. Pedias, porque te mordiam as costas,  

uma mão que te coçasse o "mais acima ou o mais abaixo, aí,  

nesse sítio" e um pouco de água pois a tua sede crescia nas  

verdades lá de fora. E tu olhavas o espelho e pensavas que a 

 verdade podia bem ser a tua. A que construíste para ti no  

avançar das estações. Morreste a ler Tolstoi. Alguém,  

li alguém, ainda há pouco, que acrescentava que as estações  

dos comboios são românticas porque ninguém por lá fica. E tu 

 foste ficando agarrado como terra às raízes das falsas verdades,  

dos falsos positivos, das máscaras, dos palcos, das plateias,  

das deixas, dos holofotes, dos atores, dos contra-encenadores,  

dos ensaístas, desse mundo de luz obscura que inventaste  

no palco da nossa vida. Um cenário, o único:  

- Uma cadeira, um pedaço de chão, um relógio a marcar o  

tempo de Molière.  

Pausavas o cigarro para dares mais uma dentada por engano 

 em mais um naco de carne e sentires: Estou vivo. Não, não é  

assim. Apenas semelhante. Porque morreste por viver tanto, pai.  

Quando te conheci, há muitos séculos atrás, dizias que eu era  

uma menina abençoada. Porque te desconcertava. Te dizia a  

verdade. Te questionava. As tuas respostas satisfaziam as  

minhas questões ambiciosas. E perguntei-te de que eram feitas 

 as pessoas, porque achei que se eramos luz, cabiam na nossa 

 barriga estrelas e sóis e tu gargalhaste da minha estupidez.  

Não fui eu que disse que eramos feitos de luz. Mas o padre,  

numa conversa de café.  

Tu chamaste-me poeta, não estúpida. E o meu orgulho  

acompanhava as nossas conversas. Morreram tantas pessoas.  

Tu também. Morreste em silêncio, porque te cansavam até as 

 palavras. Ou porque tinhas chegado ao Nirvana dos homens  

bons, mas cansados. Viveste na ilusão de cavalgares o tempo  

e foi ele quem te roubou de mim. Ou, antes essa verdade de  

um homem que se recusou vegetalizar só porque possuía  

uma deficiência na válvula mitral, na aorta, dentro do peito e  

uma condenação na alma a gritar-lhe: estes são os últimos  

dias de um condenado. TU. E eu que fiquei no doce embalo  

da tua voz, na esperança de que essa morte  

fosse passageira, um Alfa que apanhavas para ires viver  

movimentos activistas da política de oposição. Não importa 

 agora. Bem sei, paizinho. Fiquei à espera de Avalon, que me 

 prometeste... limitaste-te a naufragar numa vida  

que eu já não posso viver por ti, contigo. Deixaste-me à  

margem dela. É aí que ainda estou, pai. Nesta margem.  

Faz-me uma ponte, please. Traz-me tu Avalon.  

Ensina-me a viver sem te esperar.

in Domingos no Mundo, Edições Pai