Lee Brice & Alma Novaes

 Le meilleur des mondes

La rosée est libérée, sereine et humide, 

pleine de temps pour être.

Je fais une pause dans les mots,

la fumée, le zapping quotidien.

Dans une langueur qui s’empare de moi 

et à laquelle je ne me suis pas encore habituée

 (mais c’est la mienne),

Je me suis laissée porter, 

calme et fatiguée comme la vie, 

les larmes du temps.

C’est l’aube qui se lève dans les montagnes,

 les oiseaux qui chantent le bucolique, 

l’orchestre de cricket

le rassemblement du bétail, le murmure

des voix retenues qui falsifient 

les accords de peur de déranger le vent

L’odeur des pommes de pin brûlées 

sur le vieux poêle

Ti Julia courant à la neuvaine 

et Manel du Pote à l’heure habituelle de l’arrosage, 

du chaume de fin d’après-midi.

La cime des arbres courtisant le ciel.

Mon visage contre la fenêtre et à l’extérieur

Cette obscurité dans laquelle les villageois, 

et à juste titre, tombent

C’est ce qu’ils appellent le pitch.

Le temps est en jachère sur la terre.

Je n’abandonne pas ce nouveau monde, 

pas même pour l’amour de Huxley.