Cristo desciende a través de la lluvia

 

Hoy recordaremos la cruz simbólica de su muerte. Nosotros que no somos católicos. Mi madre es agnóstica, mi hijo es ateo y yo soy cristiano. Cristo está en mí, como yo estoy en la vida. Que sin pasión no hay nada en el mundo para nadie. La gracia del amor y del perdón descendiendo a través de copiosas gotas de lluvia, queriendo lavar el mundo de expiación. La sangre derramada del cordero que vendrá a quitar el pecado del mundo. ¿Por qué no hoy? ¿Qué se ha hecho tan tarde? Viernes Santo. Hoy recibiremos la brújula de las horas de ocio. La cruz de los tiempos de miedo. Gracia de antemano. He aquí, yo abro las ventanas y las puertas. Es Cristo quien nos visita.

Está lloviendo mucho. Ya he tomado café. Mientras vagaba mi mirada sobre los lagos de afuera, entre la hierba doblada por el tractor, en el tanque, en la piscina removible, llena hasta el borde, recordándome que el Cazador de Sol ya está en la marcha de los cielos y todavía me encuentro aquí, sin saber cómo despedirme del mundo o encontrar oro en él como canta Abrunhosa, que ni rosas blancas ni ríos de oro, siempre es más de lo mismo, excepto la música, excepto los peludos y los milagros de Dios en mis sueños, guiándome en la oscuridad, el mundo sigue siendo una cueva análoga a la cueva de Platón. ¿Por qué carajos se olvidaron de mí aquí, por qué no me enviaron el salvoconducto que me permita observar todo desde un punto más alto? Es que alguien me necesita todavía, para inventar una canción que hable más alto de la necesidad del amor como base de todo, o porque me quieren ver demostrarlo con palabras y acciones, y despierto por dentro, para recordarte a ti, que me escuchas, que escondes y disimulas que también para ti, el amor silencioso puede ser revuelta, fiera suelta, camino sin retorno, en la estrechez de un muro, donde trepamos para vislumbrar la naturaleza y ella, en su dulzura y generosidad, nos devuelve intacta la manera de mirar lo que hay alrededor y dentro, lo que hay arriba y lo que hay abajo, nos hace encontrar de repente la razón que hace mover la montaña de su lugar, que hace conmover el corazón en el intento de dar sustancia y fundamento a todo lo que llevamos encima, después de todo el sufrimiento, el llanto, el lamento, el triste arrepentimiento, la nostalgia y el viento, para encontrar solo un poco, un poquito de levadura y aumento en dosis homeopáticas, ese destino que cuida y no se revela en el tiempo que quisimos, lo que viene después de eso. dolor, después de la destrucción de los cimientos, después de todos los domingos pausados, de todos los plazos incumplidos, de las incertidumbres convertidas en ansiedad, lo que realmente viene después de que se rompen todas las cadenas, lo que contrajimos y guardamos, lo que viene de un rincón de la vida, más allá de lo que se nos permite ver, y el amo esconde con cierta picardía y nos hace creer que la vida es un plano abstracto, donde insertamos, escribimos y luego circunscribimos la palabra, el lenguaje, el acto de ser después del sentimiento, un ser humano auténtico, entonces sí, entonces, cuando haya motivos para la alegría, cuando lleguemos a la cima de la ilusión, después de caer al suelo, con nuestros sueños arrugados, condensados ​​en una mano, dirá ¡vamos, vamos, entonces y iremos!

Y hasta que nos vayamos, solo somos cruces y tormentos, pensamientos, acciones desconectadas, inspiraciones y algunos versos que vivimos hasta entonces. Hasta la partida, cuando los relojes cambien, tiempos inertes, las estaciones se derramen, primavera y verano, en la mesa de todos, o bien, de postre, flotando como la incertidumbre, se derrame sobre nosotros un poco de otoño, continuación del invierno o castigo, solo la continuación de la eternidad me queda en este día, solo el café que falta en mi taza, solo el cigarrillo que arde en el cenicero y me recuerda que siempre es demasiado tarde para sonreír, siempre es demasiado temprano para irme, que mi risa se ha detenido por ahora, que la tierra espera las lágrimas que vendrán a vencerme. Y sólo cuando sea feliz o no pueda ganar el corazón, diré todas las palabras, repetiré todas las oraciones y ruegos, diré no regreses o diré regresa, o detendré mis labios de suplicar a tu alrededor. Y sólo entonces, en la conciencia de la realidad, me darán la buena noticia que me permitirá partir sin nostalgia, sin dejar recuerdos, sin ninguna cruz que manche mi camino que se llamará, en lugar de alegría, alguna oda de plenitud y que quedará sin nombre, porque el dolor no necesita nomenclatura. La cruz siempre llega, la ceguera mucho antes, así que dejemos que este exceso de claridad rompa la niebla, corte la ilusión, el cordón que me ata a esta locura! Que la música crezca, que la vida brille con capullos de rosas y jazmines, con todo tipo de flores, que sea primavera, mientras tú estás aquí y yo por fin pueda apreciarte, viéndote desde otro punto, y regocijándome de que tu alegría es mi libertad y sabe a libertad. Me levantaré de la cruz y me dejaré embarcar en ese pequeño punto de luz, entre la vida y el reposo que me encierra, en esta pesada corporalidad. Como forma de retrasar el encuentro, llega Buckley, uniendo el fuego y el agua.