Das Spiel der Geduld

 

Heiß & Kalt oder der Unsinn. Oder: retrograde Merkur-Schizophrenie. Oder auch: Das Rätsel des Schweigens oder vielleicht der Betrug, der aufgedeckt werden muss. Im Spiel habe ich von der Welt gelernt. Die Nicht-Antwort.

Heiß und kalt, das Spiel, das ich immer noch fest in meiner Brust trage. Und ich spiele so, wie es möglich ist. Das Leben, das in mein Haar und Fell eindringt, in die Frische meines Menschseins, in die Zwischenräume des Betrugs, den sie, wie ich sie sehe, als Geiseln und Gefangene begehen, den Versuch, das zum Schweigen zu bringen, was sie mitteilen wollen. Und sie werden nicht durchkommen. Nur über meine Leiche. Und ich mache ein großes Theater, weil es schon zu spät ist, es zu verwirklichen. Hören Sie meinem Herzschlag zu, der wie der Regen durch die Fenster der Büros tropft, in denen Sie sich niederlassen, um den Menschen, die Sie nie gesehen haben und die Sie nie kennenlernen wollen, Diabetes zuzufügen. Vielleicht der Kissenbezug, der Morgen, die neunte Symphonie des Teufels, dass ich die Geburt der echten Nelke sehen werde, die du versteckst. Der Esel kann bis spät ein Esel sein. Aber der echte Hund, der beißt, ist zufällig der, der nicht bellt. Und ich werde für dich bellen. Bis meine Stimme im Himmel gehört wird, bis meine Vorfahren euch zeigen, dass ich herabgekommen bin, um frei und aufrichtig meinen Idealen entsprechend zu sein. Und der Einfachheit halber werde ich das Adjektiv in ein schöneres ändern, nämlich das des Zirkusclowns, der um seinen Ruhestand bat. Am nächsten Tag vermissten sie ihn, so wie man einen Sündenbock vermisst.

Jetzt spreche ich nur noch zu Ihnen, der mich versteht, denn zu Ihnen spreche ich immer, sei es in Solomonologen, in den Entwürfen des Schattentagebuchs oder auf virtuellem Papier online. Bitte zeigen Sie mir mit dem Stab und führen Sie ihn, lassen Sie meiner Zunge freien Lauf und bringen Sie mir Ihre Agenda für die Erstellung eines Manifests gegen Korruption, Landminen und Faschismus. Ich komme aus anderen menschlichen Lagern. Ich bringe Schere, Skalpell, Schwert, Dolche mit, ich bringe die Moiras mit und komme in Organza und Symbolik gekleidet, um die berüchtigte Heuchelei lauwarmer Menschen zu verscheuchen, die sich auf „Cuckolds“ reimen, für jeden, den ich treffe, auf ihrer Rückseite. Und ich widme Ihnen den Anhang des Spiels des Lebens, denn so haben Sie mich kennengelernt, und so wird Ihr Blick in diesem Text, vielleicht auch geneigt, auf mich gerichtet, erneuert.

Die Wand war vor mir. Perfekt eingebettet in eine Vergangenheit, die nicht meine war. Mit anderen Worten, mir blieb nur die Übergabe des Staffelstabs, die Deutung des Augenblicks, der nicht meiner war, zwang mich in die liebevolle Heimlichkeit dieses heißen, kalten und lauwarmen Spiels. Für mich sengend heiß. Das bedeutet, dass ich Zwischenpositionen abgeneigt bin, es sei denn, sie bedeuten Gewalt. Dann ziehe ich mich zurück und gebe nach und hisse die Geduld als Flagge. Aber unter dem Banner der Ganzheit akzeptiere ich keine Manipulation, das Spiel hat begonnen. Wer nicht reingekommen ist, kommt rein; wer gekommen ist, geht nie wieder und so weiter. 

Es hieß jetzt oder nie, und ich ließ den Brief fallen, der zu einem kleinsten geometrischen Muster in der Form eines dreieckigen Flügels gefaltet war. Zwischen dem Riss zweier überlappender Steine, mit einer abgenutzten Ecke, die absichtlich so gewählt wurde, dass sie dort hineinpasste, und natürlich nur in meinem Herzen lebte das glückliche Mädchen, die der Umgebung lauschte, als Prophezeiung dieser Stille, die in der Familie bewahrt wurde, in der Hoffnung, dass du dich an das Spiel erinnern würdest, das nicht unseres war, aber auch uns gehört. Das Spiel des Lebens, von Hitze und Kälte, wo der Frühling kommt und sich erwärmt und der Herbst kommt und sich abkühlt, manchmal in Jahrzehnten, die sich ausdehnen, um länger zu dauern, um mehr zu leiden, für die gewählte Gefangenschaft dieses Spiels, auf diesem Brett des Lebens, wo eines Tages jemand, zufällig, den "Kopf" der anderen Seite, des Gegners, trifft und Schachmatt setzt, ohne zu töten, oder vielleicht, indem er nach und nach tötet, langsam, um mehr zu verletzen, aber ich habe dir gesagt, dass wir auch in den Feinheiten der Grausamkeit oder in der Abwesenheit von Gewissen und Details zufällig ausgewählt werden? Wenn wir nicht wissen, wie man spielt, die Regeln nicht kennen oder sie unseren Interessen anpassen, durchleben wir an einem einzigen Tag, im Bruchteil einer Sekunde alle Jahreszeiten, die Kälte der Angst, des Bruchs, das Zittern der Kälte, der Verlassenheit, die einladende Wärme des Neuanfangs, auch ohne Kraft, kriechend, gedemütigt wie traurige Clowns, auserwählt als Hofnarren, und vielleicht, wenn die Schmerzen und Wunden nicht tief sind oder auf irgendeine Weise sind überholt, wer weiß, das Glück kann mich aus der Nähe küssen, dich, den Sommervulkan, den Quecksilbergipfel in unserem Körper, Leidenschaft, das Blut in uns und edel, das Gegenteil von gemein, das die erhabenen Temperaturen ansteigen lässt, die Noten Gottes, diese Liebe kann revolutionär sein, wenn wir ihr Aufmerksamkeit oder Gelegenheit schenken. Und im flügelförmigen Buchstaben der Geometrie der Götter, den man in Teilen öffnet, die Pyramide auseinandernimmt und auf die viereckige Basis stößt, erkennt man die unsichere Handschrift, das komplexe Gekritzel, die Tiefe oder Oberflächlichkeit der Botschaft, die Beschreibung der Reise, ohne Regeln, ohne Ziele, vorerst nur geordnet, wie die süße Wärme des Frühlings, in den Büscheln der Glyzinien, in der Sanftheit des Oh-Sagens, das wie ein warmer Seufzer in der Wärme des Sonnenuntergangs fällt, an einem langen Spätnachmittag, mein Kinn auf deiner Schulter, deine Brust mit Luft füllend, mein Arm dich umarmend in der Verstrickung und die Magie kehrt zurück, und dem Leser wird die Frage gestellt, wenn er es erlaubt, sein linkes Auge zu fragen, ob das andere Auge lesen möchte, und das andere antwortet, dass es es bereits vorwegnimmt und weitere Geometrien entfaltet, die von der Dreifaltigkeit getragen werden, dass das meteorologische Barometer, das von heiß nach kalt wechseln kann, die Pole umkehren und einfrieren kann, und es ist alles Perspektive und Introspektion von wer auch immer den Brief in der Hand hält und ihn auf seine Weise und nach seinem Belieben verwendet, dass es passieren kann, dass es Nacht ist und es nicht genug Licht gibt und die Seele gerufen wird, der Ruf wird nur verinnerlicht, wenn der Leser vollen Zugriff auf den Inhalt der Nachricht hat, dass eine einfache Regel das verzerren kann, was verdreht geboren wurde, oder dass der Glaube, blind zu sein, eingeschränkt durch andere und ihre diffusen Regeln, überwunden wird und du, beim Erkennen des Lebens, heiß schreist, wenn du dich von der Welle getroffen fühlst, die sich der Geschichte nähert und du dich bemalt und ganz siehst, du schreist Regen und siehe, aus deinen ungleichen Augen können die ersten tropischen Regenfälle ungemildert auf jenes Strandtuch fallen, wo du eines Tages, viele Tage, gekommen bist, um die Wellen zu zählen, mit mir an deiner Seite, geschützt durch dein zerstreutes Wandern am Meer, wo wir Lava ausbrechen ließen, ohne uns jemals auszulöschen, du hast mich im Tanz des Regens mit den Wellen gesehen, auf dem Korg-T-Shirt, als wären die Akkorde dort geboren, im erwarteten Paradigmenwechsel, auf der Grundlage von Weiß, all dem Blau, dem Boot im Hintergrund, das die Tafel der Erinnerung bildet, dem Kleinen unter uns, in einer Phobie vor kleinen Körnern, der gegen den Sand kämpfte, in dem Glauben, dass er ihn verschlucken würde, wenn er ihn berühren könnte, und es war Gischt, es war Symphonie und Brandung, hohe See, auf der Korg-Tastaturmatte, deine Finger schmiegten sich an, die Unterstützung unserer Schritte nach vorne, und du sagtest Kälte, als ich mich auf dich bezog in der milchigen Vergangenheit des Tages, der dich mir stahl, der zufällig geschah, der, in dem du der Melodie den Rücken kehrtest und sie, ohne es zu wollen, noch zu glauben, dissonant machtest, schon weit weg vom Meer, seit langer Zeit ohne Antworten, schon weit weg von allen Versprechen, und du schrie Kälte und ich auch, ohne dich jemals zu berühren, drinnen zu sein, zu stören, zu kratzen, die Kruste unserer inneren Unruhe aufzureißen, des großen Schöpflöffel, der schillernden Momente, die die Distanz, die Konsequenz diktierten; und alles kam zum Vorschein und wurde von Leere durchdrungen, von Hohlheit und Abwesenheit, um die Magie zu bekämpfen, die einst da war, den Fluch, die Hexerei, den Zauber des teuflischen Spiels der falschen Regeln, die andere für uns spielten, auf die hässliche und versteckte Art, sich als Mensch auszugeben, obwohl man kein Erwachsener, sondern immer eine Ehebrecherin ist. Ich verstumme, um deinen Widerstand, deine Pause zu messen, doch das Spiel geht weiter. Klappe die letzte Klappe auf und du wirst finden, was begann, und in dem Teil des Briefes endet es dort, wo es einst begann, die Rose von Hiroshima, meine Liebe, die in die Hitze und die extreme Hitze zurückkehrt, wenn du erkennst, dass der Vulkan nicht einmal damals erloschen ist, die fragt, wohin, und nach Zeichen sucht, zwischen den Nächten, in denen die Schlaflosigkeit dich schützt und du schreist, immer noch aus der Wunde, immer noch diese Wunde, die blutet, immer noch, immer noch der Tumult, was gestorben ist, ist nicht tot und wurde von Quellen außerhalb von uns zum Schweigen gebracht, und du liest uns und schaust zur Seite, ich bin nicht da, denn ich bin in meinem Inneren, und von innen spreche ich zu dir, schreibe ich dir, fühle ich dich und spüre ich, wie das Schicksal dieses Briefes, ein weiteres Jahrzehnt des Absinths, der Realitätsflucht. Ich spüre es nur, aber ich bringe das Gegenteil zum Ausdruck, und ich sage: reichlich und großzügig, mehr als lauwarm, dringlich, brennend in der Glut und in der Not, dich zu brauchen, meine Liebe, die einer imposanten Mauer geschenkt ist, die aus dem Wetter gewachsen ist, und ich zeichne dir die Blume und das Gedicht, die du mir gegeben hast, und ich füge noch ein weiteres hinzu, ein Zeichen deiner Abwesenheit, das wie ein Blinddarm wächst, in meinem Inneren, und ich lege den Nerv frei, damit du ihn bedenken kannst, und selbst wenn es nur lauwarm ist, wenn es kalt oder eisig ist, sage ich dir, dass in mir Früchte aus den Blumen wachsen, die du einst in unserem Garten gesät hast, und die ich allein oder in Begleitung ernten werde, im Sommer auf meiner Haut. Ich werde aus dieser Ernte, deren Gärtner du einst warst, Honig machen. Ich sage dir, kochend heiß, die Tochter des heißen Sommers und des Prager Frühlings, leise auf dem Boden schreitend, grübelnd über die Steine, die hingestellt wurden, um mich fernzuhalten, und der Regen fiel und nahm nichts weg, er wusch nur die heiße, kochend heiße Liebe weg, die ich dir auf der Burgmauer serviere, ans Fenster gelehnt, von wo aus ich das Meer sehen kann, durch den Glauben und dieses Spiel, das ich aufs Papier brachte, es war das Leben, das es mir gab und sagte: Zieh deine Kleider aus und geh ins Meer und genieße die Wogen der Symphonie in Fis, bevor eine andere Welle kommt und dich nimmt, dich bedeckt, dich an dem Ort einschließt, wo sie dich bis jetzt verdorren ließen, mit dem bereits illustrierten Köder, Haken, Sternchen, und du liest meine Unterschrift, meinen Namen und Familiennamen, aber das Spiel ist falsch, ich füge eine neue Regel hinzu und aus dem gezeichneten Vulkan wurden Häuser, Höfe, Bäume, Blumen und Tiere wiedergeboren, und so viele Grasbüschel und so viel von mir, das ich behielt, dass ich mich fragte, ob dieser Riss in der Mauer noch existierte, denn als ich aufwachte, spürte ich weder die Wärme deines Körpers noch die Süße deines Blicks, die mir die körperliche und spielerische Erfahrung der Manifestation der Realität garantierten. Das Spiel des Lebens vermischt sich mit dem Traum und ich schreie die Wellen an, den Sturm, der meinen Körper und mich trifft, immer ich, ganz ich, im Widerspruch zur Musik, die Dummheit des Meisters, der dem Schüler beibringt, dass das Leben Geduld ist, ein wenig Tugend im Warten und dass der Frühling immer blüht, auch wenn du nichts sagst, nicht einmal „bitte“, „halt die Klappe“, wenn du nicht schreist und nur das Wort in der Stille verbirgst, das du zwischen deiner Zunge und deiner Kehlkopfklappe, zwischen deinen Zähnen keuchen lässt, und ich schreie in diesem Raum nach dir, und ich buchstabiere den Ort erneut, und ich erneuere die Adjektive des Spiels, eisig, kalt, heiß und kochend, wo ich die Berge und das Meer sehe und schreie, ohne dass du mich hörst, deinen Namen, der eine Art Code ist, um dich zu verlassen und wieder in mich einzudringen, und verzweifelt kommt das Wort „frisch“ aus mir heraus. Es ist die Farbe auf dem Bildschirm dieses Spiels, die abblättert und nach Recycling verlangt. Und ich verstehe, dass die Mauer letztlich die Metapher war, mit der die Figur in der wahren Geschichte der Hitze entkam und so den Bruch in dieser Liebe verursachte. Der Erste. Das Fresko wird von anderen Händen fertiggestellt. Ja, es ist cool. Ich falte den Brief erneut, einen Flügel, ein Dreieck der Hoffnung in der Klappe deiner Gleichgültigkeit, in der Sache des Kindes, wenn ich wieder zerbreche, zu Staub, zu Asche des Phönix, der in den Himmel aufsteigt, woher ich komme und wohin ich gehöre, an einem schnellen Tag, nicht diesem, dem Tag, an dem eine Larve nach einer knappen Geburt von uns zum Schmetterling wird. Ich schneide Rapunzels Zopf durch, ich lasse dich ohne Leiter, ohne Ausweg, ohne irgendetwas anderes zurück, ich beseitige den Tanz, das Duett, beseitige die zarte Wärme des Lauwarmen und baue die Straße, die mich wegführt vom Moos, vom Hindernis, von der Täuschung, vom Betrug. Schließlich schreie ich das heiße Wort und bewässere es mit dem Unheil des anderen, und ich schreie Feuer, das Feuer, das das Umschriebene verlässt, was du nicht gesagt hast und hättest sagen sollen, und da ich jetzt so jung bin, akzeptiere ich es nicht, nach den Gesetzen des undankbaren Lebens zu spielen. Ich war ein Neuling und eine Meerjungfrau, ich spule alles zurück und bin allein, eine Biene, die Honig sammelt, Bienenstöcke formt, Ablenkungen und Betrügereien mit bloßem Auge erkennt und das weinerliche und kristallisierte, veraltete Muster zerreißt, mich einsperren zu lassen, feindselig, als wäre ich ohne Flügel geboren worden, um eine Sklavin zu sein, anders als beim Schreiben. Und dann, das Duett vorbei, zwei von mir, Mädchen und Frau, vier Hände, vom Ofen, das Warten auf dich, derjenige, der das Spiel gespielt hat und still und Augenzeuge war. Und aus zwei werde ich eins. Am Ende des Tages, am Ende des Monats, wenn der April in der Manifestation des Wahrscheinlichen ein Kind zur Welt bringt, wird diese Blume, die ich war, in einer Vase aus Erde und Wasser, die ich für die Zeit nach der Revolution aufhebe, ganz wiedergeboren werden, aus diesem Mädchen, dieser Frau, wird eine neue Knospe der Freiheit aufbrechen.  Der frühe Embryo vom August ersetzt den Vermerk auf diesem Briefschein, des Spiels, das ich nicht erfunden habe. Bis dahin, meine Liebe, bleibt die Zeit extrem, während du das Adjektiv zum Schweigen bringst und ich dich unvollkommen fühle, was so ist, als würde ich von innen nach außen sprechen, und ich finde einen Weg, auf Wiedersehen zu rufen, und es ist zu spät, dies zu tun, und zu früh, um mit dieser Gewissheit weiterzumachen, den Mut zu haben, die Festung aufzugeben, als würde ich den Spieß einfach umdrehen und eine von mir gemachte Regel hinzufügen, die als Dekret dienen soll. Es wird nie zu spät sein, ich selbst zu sein, ganz. Ich werde April sein und Mai finden. Und er gibt sich reiflich hin.