DAS BLAUE MÄDCHEN KREUZT DIE ZEIT

 

Träume sind Träume. Bildstücke mit tiefgründigen Gefühlen, die keine Mühe haben, das Licht der Welt zu erblicken. Sie stehen für sich allein. Träume im Schlaf und außerhalb des Schlafes sind nur Teile des Lebens in anderen Räumen und gehören anderen, die weder wissen, wie man träumt, noch wissen, noch wollen, noch sind sie Teil des Lebens derer, die sie träumen. Träume sind Kunstwerke der Schläfrigkeit aus anderen Welten. Winzig, kleiner als zuvor, zusammengerollt zwischen dünnen, unförmigen oberen Gliedmaßen, ganz anders als in unserer Erinnerung. Aber mit dem gleichen Blick, dem süßen Blau in einem dünnen, mandelförmigen Gesicht, umrahmt von hellem und feinem Haar, auf das Kissen geworfen, das ihren Blick stützt, lächelt das blaue Mädchen und verbalisiert etwas, weder die Vergangenheit noch die Gegenwart davon Sie ist schon nicht Teil davon, aber sie will es zusammenflicken, sie will den Blick festhalten, um etwas zu zeigen, das über die Zeit hinausgeht. Die dunkle Kleidung war überhaupt nicht angemessen und passte auch nicht zu der Leichtigkeit, die sie trug, als sie hierher ging, klein und leicht, in mädchenhafter Kleidung. 

Das blaue Mädchen achtete aufmerksam auf die Orgel außerhalb von ihr, in diesem runden Raum, auf dem Möbelstück neben dem Fenster, wo neben ihr Lichtvorhänge wehten. Das Mädchen hörte die Erinnerungsklänge eines Keyboards, das ihr Onkel zu komponieren versuchte, lose Akkorde einer Komposition eines freien Autors. Zwischen den geschrumpften Gliedmaßen, deren Hälse entblößt waren, erklangen lockere Grunzer, die in die Tastatur drangen und wie Vorhänge die gespielte Melodie wogten und modulierten. Das blaue Mädchen hatte immer noch die ordnungsgemäß gefalteten, ordnungsgemäß zusammengerollten und ordnungsgemäß in der Schublade unter dem Kühlschrank aufbewahrten Tüten vor Augen und bat zwischen einem Grunzen um meine Hand, um meine Aufmerksamkeit für das, was sie zeigen wollte, und um meine Öffnung Ohren, meine Sinne. Erwacht, sie kehrten in die Vergangenheit zurück, der Müll auf dem Sofa, der kleine Couchtisch, die ewige Helligkeit des Morgens und der Wind, der die Vorhänge auf dieser belebten Straße wehte, zwischen Alfere Malheiro und Almada, die Geräusche, die von vorne kamen, von Eurico Cebolo, von der professionellen Tastatur des Lehrlings, die aus Cembalostücken bestand, und die Geräusche des Müllwagens, all der Autos, die zusammengedrängt waren und ihre Hupen hupten, um den Verkehr anzugreifen, übertönten unterwegs.

Hinter dem Sofa waren Spuren eines ehemaligen Innenfensters zu sehen, das zu einem anderen Raum führte und Königin Elizabeth in einem Erinnerungsgemälde zeigte, alt, so alt wie die Zeit, auf einer Leinwand, die im Laufe der Jahreszeiten vergilbt war. Ana Isabel, Ana, Isabel, Ana, die Mitglieder potenzierten den Schaden, der aus anderen Zeiten kam, aus anderen Plänen und der die Pläne der Mutter trübte, die ihr blaues Mädchen verzückt ansah und glaubte, sie sei in den Jahren verloren, als sie sich von ihr verabschiedete Jahre, bis zu der Zeit, die nicht enthalten war. Das blaue Mädchen blieb dort, in diesem Raum, mit verdorrten Gliedern, aber sie war der Star, der über die Jahre blieb. Und zwischen den Plänen trat sie in meine Träume ein und sang leise Lieder, an deren Hören sie sich gewöhnt hatte, von denen sie süchtig geworden war, und die Wände hielten die Melodien fest, hielten die Wellen in den Vorhängen, hielten die Möbel, die Orgel Sie trug immer noch auf ihrer Brust, und in ihrem dünnen, hellen Haar ruhte ein Schmetterling und eine Blume, wo sie ruhte und ihr mandelförmiges Gesicht auf Königin Isabel, auf dem blauen Mädchen, auf Anne, auf ihrer Schürze, wie die ihrer Mutter, bildete ihr Bügelbrett, eine Nachahmung seiner Mutter, der Karottencremes seiner Mutter, der Vortäuschung der Zeit, die ihren Höhepunkt zu erreichen wagte. 

Das blaue Mädchen wanderte zwischen Träumen und Plänen, zwischen Geräuschen und Disteln, zwischen Kamelien und Zitronen, zwischen Vasen und Predigten, die unter Menschen gehalten wurden. In den Träumen anderer Menschen schlug sie mit Blitzen, losen Bildern und Liedern nieder, die die Wände festhielten, damit sie nicht ging, und wartete auf ihre Mutter, zwischen Wohnzimmer und Küche, zwischen Treppe und Geländer, zwischen Tag und Nacht Zwischen Migräne und Sorgen gab es immer einen dampfenden Morgen, neben dem Sessel und dem Fenster, von wo aus er Menschen und Autos betrachtete und fernsah. Träume enthielten die Herrlichkeit und Unschärfe, die Kontinuität dessen zu sein, was unsichtbar war und das die Mauern im Laufe des Sommers hartnäckig aufrechterhielten. Ein Gesicht auf einem Bildschirm, ein flatternder Vorhang im Fenster, eine gelbe Rose, ein Lächeln aus eingesteckten, selbst lächelnden Zähnen, aus der Zeit, die zwischen ihnen floss, aus flüssigen blauen Augen, die oft von Engeln hinter ihr beleuchtet wurden. Die Flügel, die Lilien, die Stiefmütterchen und die Musik, die immer weiterging, bei Familienessen, in der Hektik, in der Hektik, beim Ausflug zum Bolhão-Markt, in der kleinen Schule in der Nähe der Kirche von Cedofeita, beim Heimkommen mit ihr Rucksack und Snack, und der Hund, der sich in ihren Armen befand und inzwischen durch den Raum, der der Zeit eingeräumt wurde, verdorrt ist, die Geschichte der Vernichtung, die Geschichte des blauen Mädchens, das mit ihren Ballerina-Schritten tanzt, des Mädchens Ana Isabel, das süße, kleine Mädchen, das in dem Zimmer blieb, in dem die Möbel ein Hinweis auf eine Zeit waren, die niemals enden würde. Eines Tages würde sie zulassen müssen, dass die Wände ihrer Mutter die Melodie zu Füßen legten, die sie dort hielt, in ihrem Zuhause, in ihrem Labyrinth der Zuneigungen, und Bilder und Stücke sammelte, um das Lied ihrer Wahl für ihre lebenslange Liebe, für Dina, Dinas, zu komponieren Mutter, die ein wenig in diesen Mauern gestorben war, wegen der Abwesenheit des Mädchens und weil sie sich mit ihren Schmerzen beschäftigte, weil sie das Mädchen nicht physisch gesehen hatte, mit ihren flüssigen blauen Augen und ihrem Lächeln, die dort im Sessel blieb, wo sie das beobachtete Bildschirm, im dämmrigen Fenster, von Königin Isabel, von dem kleinen Couchtisch, von der Orgel, die mehr als nur ein Schmuckstück war, aus dem die Geräusche entwichen, von dem Sofa mit dem Müll, von den Vasen mit Blumen und in der Mitte, der Zeitschriftenständer des Vaters, der Bruder, der in andere Lieder verfiel, der die Treppe hinaufrannte, in dem Weinen, das zwischen Frühlingsnächten und anderen, fiebrigeren Nächten zu hören war, in denen keine Auseinandersetzung die Musik unterbrach, die sie hörte, 

, das nur sie hörte, das nur sie hören konnte, an diesen Pappmaché-Wänden, die mit gelben und blutfarbenen Orchideen in schwachen Gelbtönen geschmückt waren, in den Buntglasfenstern, die man an den Handläufen, in den Lichtungen, in den Lücken sehen konnte , das blaue Mädchen erfüllte ihr Warten auf die Zeit, nie allein, sie lief mir in den Schoß, leicht wie ein Vogel, zwitschernd und fröhlich wie ein Kolibri, süß und beständig wie eine Mahler-Symphonie, und wenn sie es nicht schon vorher gesehen hätte, Die Zeit zeigte, dass ihre oberen Gliedmaßen aufgrund der fehlenden Umarmungen und der Wärme der Umarmungen ihrer Mutter verkümmert waren, die traurig war und nicht erkennen konnte, dass sie nicht gegangen war, dass das, was übrig geblieben war, nicht mehr existierte, nämlich ihre dünnen Beine , ihre Arme umarmten den Hals ihrer Mutter Dina, der Mutter ihres blauen Mädchens. Sie war im konkaven Raum geblieben und hatte die Träume anderer geschmückt. Träume sind Bilder, die die Geräusche, alle Sinne, die Sehnsucht und das Geheimnis Gottes festhalten und einfangen, und die in Träumen vorhandenen Geräusche bewahren uns zusammen mit den Bildern von Engeln vor dem Vergessen. Das Rascheln der Flügel durch die Korridore kann noch immer von jedem gehört werden, der aufmerksam, wach und präsent in diesem Raum ist, den sie Vergangenheit nennen, weil er durch andere Ebenen in uns lebt. Dort finden wir sie, die Engel.