GLITZERNDER GLITZER AUF GLITZER

 

Eines Tages glauben wir an alles. Im Geruch des Meeres, der weit über uns hinaus bleiben wird, in der Sonne, die jeden Tag untergeht und die verspricht, weiterzugehen. An einem Tag, an dem alles Freude ist. An einem Tag, in einer Stunde, in einer Sekunde. Und wir schließen die Augen. Und so fangen wir Hoffnung ein. Wie eine Welle, dann noch eine und noch eine, bis es sieben sind und die tiefste kommt, diejenige, die uns Neptun auf dem Grund des schwersten Wassers aller Ozeane erahnen lässt. In den Tiefen des Hintergrunds, als wäre es der feuchte und dunkle Schoß von Mutter Erde, wo alle Träume kollidieren, explodieren, geboren werden, der Schoß der Welt. Wir fangen die Freude ein, als wären wir wieder Kinder, das Lachen, das leichte Lachen und das Tun so, als wäre uns die Zeit nicht entgangen.  Und die Zeit, dieser böse Mann, der sich in eine Illusion verliebt und vorgibt, ausgelöscht zu sein, zittert nicht, noch wird er weich, noch bricht die Nacht herein, wenn er die Augen streift, die sich gerade geschlossen haben, und zehn, zwanzig Jahre, ich weiß nicht, dass meine Finger weglaufen, dass mein Kummer übrig ist und dass meine Zunge in meine Stimmritze gesteckt wird,  Was ist Zeit anderes als dieses Pochen der Tempel, in diesem Parietal von Weißen, im Trab, rennend, verirrt die Markisen, die Fensterläden, die Wachstücher, die Boote, die Anker, die Kanten, die Falten, die Fernrohre, die Loxodromen, die Lotlinien, der Kompass, die Raketen, die Sicheln, auf der Backbordseite, in diesem Ausrutschen und stirbt nicht, in diesem Ausschalten der Lichter, in diesem Korridor der Schatten, auf einem Deck eines Hafens, wo wir vor Jahren Fotorollen verbrannt haben,  Von der Band, vom Traum, von der Musik, von den Covern,  Von dem verdammten Tag des Interviews, von der Verabredung im Lokalradio, im Festivalradio, als du sprechen solltest, was der Zeitpunkt hätte sein sollen, an dem du den Mund gehalten hättest, oder ich tausend Stimmen hörte, die deine übertönten, die sich dem geliebten Timbre deiner Stimme aufdrängten, des Inhalts, der Absicht, der Art und Weise, wie sie herauskam,  Plötzlich die unglückliche Aussage, die das Licht meines schönsten Traums ausschaltete, der schließlich die Betongasse war, in der wir uns verlaufen hatten. Wir verlieren uns. Das war es. Und all das, was unsere Träume stahl, dieses Böse der Zeit, das uns aus der Hölle der anderen rettete, aus den Trümmern anderer, aus der Bosheit anderer, dass wir in der Welle derer waren, die sich an uns lehnten, die über Nacht blieben und aufwachten, Kerzen anzündeten, Stunden damit verbrachten, Schuppen und Sperma zu verstümmeln und eine Fantasie des Flügelputzens zu haben. Und du wachst auf und bist tot. Aufgespießt. Gezündet. Ichbezogen. Wenn man ein Leben vorgibt, das offensichtlich und konsumierbar ist, weiß man, dass man die schlaflose Nacht derer hat, die darauf bestehen, in der Vergangenheit zu bleiben, oder derer, die nicht in der Lage sind, sich in die mögliche Zukunft zu drängen, in der Einsamkeit nicht der Preis der Desillusionierung ist, oder wo Einsamkeit schließlich das ist, was wir verdienen, als Strafe, der Freund, der in uns wohnt und uns im bitteren und bereits kalten Kaffee begleitet. Die Kerker des Schlosses, in dem ich mich versteckte, sind noch immer voll von Windwänden, von den Dollbords der Feinde und Geier, die an stürmischen Tagen vorbeiziehen und quietschen, wie an dem Tag, an dem ich gezwungen war, das Foto genau zu betrachten, die Details, die Details, die Kleinigkeiten, in Fetzen, die List des Fuchses, des Geiers, der Täuschung, der Prinzessin,  Diese Bordeaux-Kuh, die dir eine Augenbinde anlegen wollte, diese Augenbinde, die dir dreißig Jahre lang in den Augen blieb, warum nicht vierzig? dieses Geschenk des geliehenen Fado, Vom Nachbarn nebenan, warum nicht dein ganzes Leben lang, warum wachst du auf und schaust und siehst und verstehst und tust so, als hättest du losgelassen, dass du losgelassen hast, dass du wirklich vergessen hast, dass du mich vergessen hast?

Sie sollten belohnt werden, in Schweden, in Ungarn, in Marokko, in Thailand, mit einer Kaltfront aus Dornen und Eichen! wie konntest du mich vergessen, und ich frage dich, als wäre es eine Heldentat, Aber es ist, weil es für mich eine würdige Leistung wäre, aber der Prophezeiung abgeneigt und es täuscht über das Vergessen hinweg, die Erleuchtung, die die Jahre, die Traurigkeit, die Heiserkeit, das Drängen der Kälte auf den Dachboden der hereinbrechenden Nacht annulliert, wo ich alle Jahreszeiten des Jahres gewesen bin, des Lebens, der unmenschlichen Angst, jedes Augenblicks ohne dich, an jede deiner Abwesenheiten, an das Alleinsein, nur an mich, in dem Sturm, der aufkam, als ich nicht wusste, wie ich dich gehen sehen sollte, als in mir alles zerbrach und ich dich doch bleiben sah, erstarrt, verlangsamt, bewacht, eingemauert auf dem Dachboden meines Abgrunds. Ich schuf dir einen Garten, einen Wald, einen Ozean, ich erschuf dich tausend und ich kleidete dich in die Kleider von tausend Charakteren, und als ich sie ausziehen wollte, warst du keiner von ihnen. Ein verzweifelter Zynismus, der nicht du bist, ich habe dich auf dem Dachboden verloren, ich habe dich im Keller verloren, ich habe dich im Zimmer verloren, ich habe dich in den Schatten verloren, in den Sternen der Nacht, ich habe dich verloren und ich wusste nie, wie ich dich finden sollte, du bist nie gekommen, um mich zu suchen, niemals, du bist nie zu mir gekommen wie Meeresschaum. Und sie war diejenige, die dich fragte, ob es ein blondes Haar gäbe, ob es ein Haar gäbe, ein Überbleibsel von mir auf den Autositzen, auf den Sandbänken, auf den Sitzen, auf die du mich gebracht hast, ohne jemals wirklich gekommen zu sein, um mich abzuholen. Und ich habe dich in Träumen und Albträumen mitgeschleppt, und die Bilder, die Fotos, die zwischen den Büchern versteckt waren, ich verlor die Broschüren mit den Namen der Bücher, in denen ich dich versteckte, in der Rua do Sol, in Gravels, in der Rua do Almada, in Eduardo Santos Silva, auf jeder Straße, in jedem Fluss, an allen Ufern und in Unmengen von Seiten,  in separaten, uninteressanten Büchern, In anderen Regalen als meinen Bücherregalen verlor ich dich in Not, als fürchtete ich, dich wiederzusehen, als fürchtete ich, dich noch einmal anzusehen und mir das Herz zu brechen, wie du es schon getan hast, ich versteckte dich vor mir selbst, damit ich es nicht wagte, dir die Zeit zu lassen, dich wieder zu bestehlen. Und er ließ mich die Masken der Charaktere schlucken, wo man nicht hineinpasste, wo man nicht hineinpasste, wo man nicht einmal wusste, wie man das macht, zu den Charakteren, Und ich habe so viele Ohrfeigen von meiner Intelligenz, von meinem Unglauben, von meiner mangelnden Geduld einstecken müssen, weil ich nicht wusste, wie ich dich vergessen kann. An einem Tag sind wir am Strand, am nächsten ist der Strand in uns. An einem Tag lieben wir wahnsinnig, aber am nächsten verschlingt uns die Liebe, verschlingt uns, verbrennt uns bis zum Wahnsinn. Und an diesen Tagen ist das Rezept, der Sirup, der Tee, der Absinth, die Augen zu schließen, tief durchzuatmen. Falsches Schielen. Zerreiße Schleier und zünde Schilf, entthrone Könige und bedrohe Trümpfe. Beruhigen Sie sich im Tosen des Meeres. Und ohne auf die Welt, die Wellen, die Brutalität der Wellen zu hören, die gegen die Felsen schlagen, ohne sich auch nur von der Meeresluft schwindelig machen zu lassen, geht man in sich selbst, wo nur man existiert und kann wieder durch die Regale gehen, alle Bücher durchsuchen, die Bilder, die du versteckt hast, und sieh dir die Qual an, die du gefüttert hast, sieh dir die Folter an, die du erlebt hast, sieh dir an und verstehe, warum du es getan hast, und ohne zu viel zu hinterfragen, vergib vor allem dir selbst und verbrenne die Bilder auf einem Scheiterhaufen, treibe ab, was dich verletzt hat, Denn nicht alle Liebe der Welt freut sich über Erwartungen und nicht alle Liebe der Welt kann dich festnageln und dich in das Spiel des Lebens drängen, als wäre es eine Illusion, die fortgesetzt wird. Beeilen Sie sich und gehen Sie zum Behälter, gehen Sie zum Herzen des Schmerzes, gehen Sie zum Steuergerät, zur Zündung, in den Keller, gehen Sie und geben Sie ihm Vitamin, Ausdauer, Antibiotikum, Gib ihm Vergesslichkeit, gib ihm Salbe, Strychnin, lass ihn Schimmel und Wind schlucken, injiziere ihm noch mehr Liebe, komm schon, gib ihm noch einen Schubs, werde verrückt und küsse seinen Mund, verbrenne die Scheiße der Fotografie, des Wartens, der Liturgie, der verwaschenen Symphonie, des Gefühls, ungeliebt zu sein, betrogen, stecke ihm die Kettensäge in den Hals oder töte ihn vor Durst, des Glücks, das selten und schwarz ist,  aber gib es ihm, dringend von diesem Branntwein, von diesem Experiment, mit dem er dich getötet hat! Kühlung der Turbinen, Countdown, drei, zwei, eins, morgen erinnerst du dich an nichts!