Les dimanches pour composer le ciel

 

Papa, aujourd’hui le monde perd un point de plus, la terre telle que je la connais, perd son intérêt, un autre indice de bonheur volé à mon univers privé. D’une noblesse qui ne faillit jamais ici, là-bas, ils accueillent sa tendresse, ses rêveries, ses frustrations et ses angoisses, aujourd’hui il est parti sur l’aile de Nithnaiah, le jour des châtaignes et de la jeropiga, je ne sais même pas quoi vous dire, l’homme qui fut mon deuxième père parti, le père emprunté qui resta,  que tu es parti d’ici, presque ton clone, mais plus fort que toi, qui as résisté aux intempéries et à la douleur, à la maladie et qui est devenu lui-même spectateur de la vie, de ses profonds mystères.

Aujourd’hui, mon père, vous le recevrez dans vos bras comme un frère, dans un voyage qui commence dans la lumière, un cœur de la taille de sa taille, une moustache rituelle, un regard doux et une touche de pagode, de brejeiro et d’humoriste, aujourd’hui il s’en va et moi égoïste, pleure involontairement, car je devrais souffrir, si je sais que c’est dans la lumière qu’il est,  dans la paix, dans l’amour éternel, que nous souririons et chanterions, mais tu sais, mon père, parfois je courais à son regard, à son étreinte forte, à sa douceur sincère, à sa tendresse et à sa tendresse et à sa question, comment allez-vous ma nièce, comment allez-vous Cristina, et vous savez que même sa voix était la vôtre,  Une sorte d’étoile directrice, un château plein de créneaux et de murs où aucune peur n’entrait dans les tanières, et le simple fait de le voir me regarder avait le doux pouvoir d’évacuer mon stress. Gaïa se lève, Vilar de Andorinho lui dit au revoir, mais il est déjà sur le chemin des anges, ce qui reste sont ses robes mortelles, de la stature qui n’a jamais été à la hauteur du grand être humain qu’il a toujours été. Impétueux, généreux, artistique et empathique, il est parti, en congé sabbatique. Et touchant tout le monde, pendant qu’il restait ici, il ritualisait les insultes pour qu’il ne leur manque pas autant, il est devenu le garçon qui courait entre les andains, sur les murs et les aires de battage, les toits et les créneaux, dérobant les arbres de fruits, la terre ressemble à des choux, Dieu sourit et pleure. L’enfant qui ne pourrait jamais être, cette fois-ci, grand ouvert.

Dans mon souvenir, la plage d’Aguda, où je l’ai croisé à quelques reprises, juste pour voir son sourire qui m’encouragerait à continuer sur le chemin que je suis toujours. Il posait ses couteaux, lavait ses grands bras d’amour, se nettoyait et venait prendre un café. Toi par ici, ma fille. La fille était une nièce, mais elle était reçue comme si elle était une fille. Il me recevait toujours avec un sourire abondant, aussi large que son cœur et sa moustache, si semblable à la vôtre. Ah, tes yeux me manquent déjà, comme les tiens me manquent, papa. Je me souviens père, dans ma douleur que je ne savais pas comment arrêter, de Tomás au loin, me hécatombant, trois, quatre fois, de héros et d’oncle extrême, assis dans le fauteuil de Trecos, et médailles mises à part, il t’a remplacé dans son oreille attentive, dans son discours rythmé, dans ses yeux, père, tu étais, étant lui, tout un havre de paix,  présent, plein de douleurs à la poitrine, mais toujours attentif aux autres. Bien sûr, je sais que je continuerai à être présent, comme vous, de cette manière immatérielle à laquelle vous m’avez déjà habitué. Je n’ai jamais été absent, même si je ne le suis pas. Mais maintenant ce père emprunté n’aura pas des yeux doux et doux, il n’aura pas de bras vigoureux comme supports, il sera un autre ange à qui je prie et il deviendra un désir de plus parmi les autres. Encore une prière à Dieu. Vous êtes tous des solutions de contournement, derrière l’apparente funéraille d’adieu. Et je m’éloigne de plus en plus de toutes les matérialités, de toutes les réalités provisoires de ce plan, car parmi mes rires et mes larmes, c’est avec toi que je partage de plus en plus l’humanité que tu m’as enseignée. Je sais déjà que nous serons toujours des corps jetés, choisis à un moment donné puis, dans le bref laps de temps de ce plan, entassés avec du fumier sur une terre généreuse. Et pourtant le dimanche, le lundi, le mardi, le mercredi, le jeudi, le vendredi, le samedi, le dimanche seront encore célébrés, les fêtes mobiles et les saints, mais Dominique, père emprunté, oncle aimant et de bonne humeur, ne le fera pas. Ce qui s’est terminé, c’est le fait que chaque jour, il n’y a aucune raison d’être à nouveau dimanche. Une branche d’yeux doux et doux sur un bûcher se dirige vers le ciel. A bientôt, à bientôt. N’oubliez pas de venir me chercher. 

Papa, aujourd’hui c’est une fête au ciel, vous serez tous ensemble, comme avant. Et il y a un soupçon d’envie en moi, de ne pas être encore prêt, à la hauteur de moi qui me dirige également vers votre tribu, au ciel. Ce sera, s’il le faut, un dimanche qui est une longue journée où les oiseaux s’abritent dans les arbres et les bancs des parcs où nous nous asseyons et contemplons le monde dans son hypothèse la plus cachée, celle de la simplicité. Et les dimanches seront toujours des jours de repos, d’attente de jours meilleurs.