Sonntage, um den Himmel zu komponieren

 

Papa, heute verliert die Welt einen weiteren Punkt, die Erde, wie ich sie kenne, verliert ihr Interesse, ein weiterer Indikator des Glücks, der aus meinem privaten Universum gestohlen wurde. Von einem Adel, der hier und da draußen nie versagt, begrüßen sie seine Zärtlichkeit, seine Tagträume, seine Frustrationen und Ängste, heute ist er auf dem Flügel von Nithnaja gegangen, am Tag der Kastanien und Jeropiga, ich weiß nicht einmal, was ich dir sagen soll, der Mann, der mein zweiter Vater war, gegangen, der geliehene Vater, der geblieben ist,  Dass du hier zurückgelassen hast, fast dein Klon, aber stärker als du, der dem Wetter und dem Schmerz, der Krankheit widerstand und selbst zum Zuschauer des Lebens wurde, seiner tiefen Geheimnisse. Heute, Vater, wirst du ihn in deine Arme nehmen wie einen Bruder, auf einer Reise, die im Licht beginnt, ein Herz so groß wie er, ein ritueller Schnurrbart, ein sanftmütiger Blick und ein Hauch von Pagode, Brejeiro und Humorist, heute geht er und ich egoistisch, weine unbeabsichtigt, weil ich leiden müsste, wenn ich wüsste, dass er im Licht ist,  in Frieden, in ewiger Liebe, dass wir lächelten und sangen, aber weißt du, Vater, manchmal lief ich zu seinem Blick, zu seiner festen Umarmung, zu seiner aufrichtigen Süße, zu seiner bereitwilligen Zärtlichkeit und Frage: Wie bist du meine Nichte, wie bist du Cristina, und du weißt, dass sogar seine Stimme deine war,  Eine Art Leitstern, ein Schloss voller Zinnen und Mauern, in das keine Angst eindrang, und allein der Anblick seines Blicks hatte die süße Kraft, mir den Stress zu nehmen. Gaia dämmert, Vilar de Andorinho verabschiedet sich, aber er ist bereits auf dem Weg der Engel, was bleibt, sind seine sterblichen Gewänder, von der Statur, die nie dem großen Menschen gerecht wurde, der er immer war. Ungestüm, großzügig, künstlerisch und einfühlsam ist er weg, in seinem Sabbatical. Und indem er alle berührte, während er hier blieb, ritualisierte er Beleidigungen, damit sie ihn nicht so sehr vermissten, er wurde der Junge, der zwischen Schwaden rannte, auf Mauern und Tennen, Dächern und Zinnen, den Bäumen Früchte raubte, die Erde ähnelt und Kohlköpfen, Gott lächelt und weint. Das Kind, das dieses Mal nie weit offen sein konnte.

In meiner Erinnerung der Strand von Aguda, wo ich ihn einige Male traf, nur um sein Lächeln zu sehen, das mich ermutigte, den Weg fortzusetzen, auf dem ich immer noch bin. Er legte seine Messer weg, wusch sich liebevoll die großen Arme, reinigte sich und kam zum Kaffeetrinken. Du hier, Mädchen. Das Mädchen war eine Nichte, aber sie wurde aufgenommen, als wäre sie eine Tochter. Er empfing mich immer mit einem überschwänglichen Lächeln, so breit wie sein Herz und sein Schnurrbart, der dem deinen so ähnlich war. Ah, ich vermisse schon deine Augen, so wie ich deine vermisse, Papa.

Ich erinnere mich an Vater, in meinem Schmerz, den ich nicht zu unterbrechen wusste, an Tomás weit weg, der mich drei-, viermal angriff, an den Helden und extremen Onkel, der im Sessel von Trecos saß und die Medaillen beiseite legte, er ersetzte dich in seinem aufmerksamen Ohr, in seiner langsamen Rede, in seinen Augen, Vater, du warst, er warst ein ganzer sicherer Hafen,  Gegenwärtig, voller Schmerzen in der Brust, aber immer besorgt um andere. Natürlich weiß ich, dass ich weiterhin präsent sein werde, wie du, in dieser immateriellen Weise, an die du mich bereits gewöhnt hast. Ich war nie abwesend, obwohl ich es nicht bin. Nun aber wird dieser geliehene Vater keine süßen und süßen Augen mehr haben, er wird keine starken Arme als Stützen haben, er wird ein anderer Engel sein, zu dem Ich bete, und er wird eine weitere Sehnsucht unter den anderen werden. Noch ein Gebet zu Gott. Ihr seid alle Workarounds, hinter der scheinbaren Abschiedsbeerdigung. Und ich entferne mich immer mehr von allen Materialitäten, von allen provisorischen Realitäten dieser Ebene, denn zwischen meinem Lachen und meinen Tränen teile ich mit dir immer mehr die Menschlichkeit, die du mich gelehrt hast. Ich weiß bereits, dass wir immer ausrangierte Körper sein werden, die in einem Augenblick auserwählt und dann, in der kurzen Zeit dieses Planes, auf einem großzügigen Land mit Mist aufgetürmt werden. Und doch wird Sonntag, Montag, Dienstag, Mittwoch, Donnerstag, Freitag, Samstag, Sonntag wieder gefeiert, die beweglichen Feiertage und die Heiligen, aber Dominikus, geliehener Vater, liebevoller und gutmütiger Onkel, wird es nicht tun. Was endete, war die Tatsache, dass es keinen Grund mehr gibt, jeden Tag wieder Sonntag zu sein. Ein Zweig süßer und süßer Augen auf einem Scheiterhaufen steuert in den Himmel. Bis bald, bis bald. Vergiss nicht, mich zu holen. 

Papa, heute ist ein Fest im Himmel, ihr werdet alle zusammen sein, wie zuvor. Und da ist ein Hauch von Neid in mir, dass ich noch nicht bereit bin, bis zu der Höhe, dass ich auch zu deinem Stamm, im Himmel, gehe. Es wird, wenn es sein muss, an einem Sonntag sein, der ein langer Tag ist, an dem die Vögel in den Bäumen und Parkbänken Schutz suchen, wo wir sitzen und die Welt in ihrer verborgensten Annahme, der der Einfachheit, betrachten. Und Sonntage werden immer Tage der Ruhe sein, des Wartens auf bessere Tage.