PROBABLEMENTE

 Still

Probablemente te volveré a ver, y no volveré a ser el mismo. Si te vuelvo a ver. Condicional. Digo probablemente, porque todos cambiamos. En un abrir y cerrar de ojos, las circunstancias se interponen entre la puerta y el pie. Y si te tomas la molestia de volver allí, recordarás lo que te dije, sobre la forma insólita en que ellos, los espectros, los momentos, nos llegan de la misma manera. La energía pasa por la rendija de la ventana, pasa por delante de los ojos, no sería comprensible decir, por ejemplo, no la vi. O, si lo hicieras, te estarías mintiendo a ti mismo. Como cuando niegas el afecto, porque no te conviene, porque no estás preparado para la pelea, el éxtasis de verte, probablemente, frente al espejo. Negar el encuentro en la cara del recluso, ya sabes. No te revelaré lo que sé. De esto es de lo único que hablo, que es un caso concreto. Porque viste esa densidad, sin ninguna dificultad, entrar por la grieta, rasgarse sin ningún estallido y pararse frente a ti, y toda esa opacidad que viste alrededor, tomando una nueva forma, como si estuviera estirando piernas y brazos, como si tuviera cabeza y ojos, mirándote, estirándose verticalmente, como si te estuvieras mirando a ti mismo, para que entiendas que hasta te puede atravesar y no pasa gran cosa. El mundo no se sacude, la vida se reconcilia, de la misma manera. Simplemente no finjas que no estuviste allí. ¡Es muy plutoniano! Al igual que el Jazz, que rompe todas las escalas en un instante, se insinúa ante todos los que escuchan, y yo siempre he escuchado, que esta audición es algo muy superficial, o como decir amor y no sentir la sorpresa, el sufrimiento que se apodera de sus rostros, el deseo de prolongación, o el dulce aroma de la primavera, y siempre me han inspirado las tormentas que anuncian el estallido de cualquier cosa. Que las estaciones se agiten. A veces es solo desde el momento en que estás dentro. 

Probablemente, ya ni siquiera serás el mismo. Que te nacieron nuevas ideas y nuevas formas de sentir el viento. Tal vez, nuevas inspiraciones y nuevos instrumentos, tal vez cuerdas y vientos de madera de oriente, tal vez hayas adoptado un nuevo animal, o una nueva forma de vestir, o incluso un nuevo yo para vestir en el futuro. ¡Una nueva forma de quemar el cronógrafo que te queda! Que sé, desde el interior del calabozo, en un castillo lleno de habitaciones deshabitadas, que te he buscado en todas ellas, para saber de ti. Y en todos ellos, te encontré por partes, ¡como si fueras solo un viejo rompecabezas que detuve! (Oh, podrías haber sido eso, solo eso y nada más que eso)...

Estoy seguro, sin embargo, de que cambió el diseño original, incluso la forma en que piensas sobre ti mismo y piensas sobre la realidad, pero lo que sé que no cambió en ti, lo sé porque se quedó en mí. Esa parte que no supiste cómo cambiar. No podías hacer eso. Y yo tampoco. Te quedaste aquí, como los cuadros de casas abandonadas, que pierden su color y se unen a las telarañas de arañas, te quedaste en pequeñas imágenes de barcos que nunca salen del muelle, porque están atrapados en la cala, porque el ancla que los estructuró hasta el fondo es más fuerte, porque no luchan, creyendo que están en mar abierto. Probablemente dirías algo como "ese pelo tuyo" como si estuvieras pensando en voz alta en las velas desplegadas de antaño de las que ni siquiera quieres ver la sombra. O tal vez dirías "Me siento angustiado" o aún podrías decir "estás nervioso" o "Estoy nervioso", o tal vez incluso te faltarían las palabras para decir, Hogar, madre, vida, suspira, suspira, y tus pasos seguirían caminando agitados por toda la casa, hacia mí, sin que te dieras cuenta de que ya estarías dentro, de esa casa tuya, que seguías habitando como un fantasma o un náufrago, a la que le faltaba la boya, el coraje, el ensayo de llegar al interior de lo que conoces como hogar,  Arriba, abajo, y después de eso, se te ocurrirían todas las perspectivas gritar que te has despertado, o que todo es un sueño, una pesadilla o algo intermedio y algo más, en la maraña de días en los que no has estado y has olvidado que yo seguiría siendo tus ventanas y el desván, el dormitorio, la cama y la mesa, las ollas y la trampilla, el pasillo y la venus de tus escapadas,  A veces sí y a veces no, donde quedó tu pasado. Y tal vez te sorprenda si escuchas mi corazón ancla, cada canto y cada tormenta gimiendo, temblando, renaciendo y rompiendo con todos los inviernos que se han sentado sobre mí a lo largo de los años y los demás, para aprisionarme, para silenciar mi anhelo. Que le di la vuelta a todas las habitaciones de la casa, que me lancé al mar, solo para arrancar ese grito de corazón de ancla que me ha esposado tanto tiempo, la manta cargada con las voluntades de otros, de la ceguera, de los mataderos humanos, de las ilusorias aventuras clandestinas que te empeñaste en vivir, en el contorno de tu rostro, en el ardor del tiempo, en los cortes que ha impreso en mi rostro, en tu confianza, y tal vez me verás escapar, romper todas las ventanas y puertas y desaparecer. Romper las estructuras migratorias, los sentimientos controvertidos de nuestra memoria. Tu fotografía sigue enmarcando mi vida, estás agotado, yo y la fotografía, yo y la osadía de zambullirme y creer que el ancla se soltará. Yo y mi terquedad. 

Probablemente oiré a la muerte, sentada a la mesa de la cocina, como ayer. Probablemente, ordenaré mi mente y, imbuido del fuego del espíritu, le serviré el mejor vino, pondré mi corazón en un plato hondo y veré a la muerte disfrutar de su última comida. Probablemente me sentaré a su lado, y ella probablemente me mirará a los ojos y creerá que el mío se apartará. Jugaré a las cartas con ella, y aunque sé que estoy perdiendo, guardaré la última carta de triunfo bajo la manga. Aquel que no teme a la vida, que ha abrazado al Padre Supremo, que ha rogado por el sueño eterno, que ha anhelado la luz amada, nunca temerá al otro lado. Y cuando suenen las últimas campanadas de tu mal carácter, pondré la carta de triunfo sobre la mesa, en forma de oración. No quiero un último cigarrillo, ni el estribillo gastado de nuestra balada, Nunca podría pedir más tiempo, que no me sirve de nada en su ausencia, haré mi solicitud de acuerdo con lo que desee. Probablemente te pediré que me dejes verte por última vez, probablemente me harás sentir libre. A un condenado nunca se le niega su última voluntad. Y en ese último vistazo, ella se hará a un lado, para permitirme el disfrute de esta última voluntad. Dile adiós a la persona amada. Probablemente esté anocheciendo, estarás distraído. Despistado entre el dolor y el vacío, la expectativa y el frío de la ilusión que se corrompe. En un ejercicio claro, tendré mi visión privilegiada de ti.  Y como no cuentas conmigo, probablemente tendrás prisa por huir, apresurarás tus pasos, y tu mirada, aunque escapando de la luz de la mía, descorre la cortina del escaso tiempo, Te permitirás, aunque sea huyendo de ti, o de nosotros, una mirada, y en esa última visión me contarás todo sobre ti, sin pronunciar una sola palabra. Supongo que estarás inquieto ante mi pasión. Te arrepentirás de tus propias elecciones y cosechas, te disculparás, sin abrir nunca la boca, te mostraré mi amor incondicional.

Probablemente entonces podrás confirmar que te he mantenido a lo largo de los años, y sonreirás una y otra vez, porque te mirarás en el espejo de las aguas cristalinas, cuando tú y yo fuimos, y entonces recordarás que tuviste sueños que aún no se han hecho realidad. El tráiler se cerrará con el regalo, en la octava superior de dios. Y probablemente se te pondrá la piel de gallina al saber que será la última vez que me verás. Y probablemente tendrás la firme certeza de que el tiempo ha pasado de largo y te ha tranquilizado. El sinsentido nace entre el dolor y la libertad. Escucharás la música pegada a tu pecho, dentro de ti mi forma de sentirla. Te darás cuenta, entonces, que yo era una estrella de la aurora, yo era un camino y un bastón, tu casa, tu habitación, tu cama, el carbón para atraer la luna que se insinuará a través del corazón, probablemente será oscuro y ya tarde, probablemente verás muros y obstáculos destruidos, los que te impedían hablarme, que hasta entonces habían nublado tu visión, probablemente sonreirás por última vez, si te lo pides. Y por muy impredecible que sea, te darás cuenta de que ninguno de los dos se quedó fuera en el otro. Que continúo sentado en las rocas de basalto, en la montaña más alta de tu cordillera, continúo recogiendo bayas y molduras de corona junto al aliso. Y, tan cierto como que uno y uno son dos, despertarás del sueño que te envolvió en las brumas. Maldecirás a los gusanos que te han carcomido, y me verás a lo lejos, ya en la madrugada. Estarás tranquilo en tu pecho, caminarás por los estrechos, navegarás, levarás anclas, y finalmente, con mansedumbre de alma, con mi mano en el timón, la paz te quedará como un guante en tu calma y me liberarás. Y verte por fin libre de amor. Y yo seré el lismo que contuvo tus emociones, que te calmó en las tormentas, que se desmaterializa cuando mi liberación se cumple. Probablemente sea así.