Francisca Pascoaes

Cet endroit qui est le vôtre !

Comme le dit Mafalda Veiga, 

vous avez séjourné dans cet endroit où

Ceux qui n’ont pas peur 

du naufrage arrivent.

Ton amour de l’intransigeance 

était un oiseau sans cage.

Votre sourire est un piège contre

vous-même.

La fatigue vous a submergé. 

Les années t’ont trompé. 

Ils ont parlé du changement climatique sur l

a planète, de la franc-maçonnerie, 

des ordres religieux, des abîmes des autres, 

des comptes en banque, des hommes

qui a prévu de sauver la planète et les médecins, 

des cas de tuberculose, de l’école des enfants, 

du nouveau magasin de chaussures à côté de la

kiosque où vous aviez l’habitude d’acheter 

vos journaux, ils vous ont parlé de la

la pluie et le soleil, la politique mondiale 

cachée pendant la dictature 

et les saints béatifiés. 

Les années vous parlaient de la solitude 

des autres et vous donnaient la chair de poule.

Que vous teniez commodément à distance, 

ils parlaient de vos cheveux blancs 

qui perçaient sur vos tempes et des mystères 

dans le cœur des femmes 

que vous prétendiez aimer dans la hâte de

Suivre le temps et la femme que 

vous avez oublié d’aimer.

Le prédateur des âmes vous 

accompagnait toujours (ou presque) 

dans une montre de créateur.

Vous mouillez une cigarette avec des attentes 

et parfumez l’atmosphère avec ce vieux 

tabac Ritz, avec des emballages blancs et rouges.

Vous pensiez à l’époque qu’il ne vous fuirait pas. 

Qu’il ne t’a pas tué, comme tous les autres mortels. 

Les années ne vous ont pas révélé demain, 

mais elles promettaient tant d’alternatives. 

Lequel avez-vous choisi ?

Dans le passé, des images sont venues 

à vos yeux humides que vous n’avez pas

Vous savez si c’est inventé ou réel, 

si c’est rêvé ou construit par temps clair. 

Il vous semblait que la fatigue s’emparait de vous, 

d’une manière qui n’était pas égale 

à toutes les autres fatigues, aux autres jours 

et aux autres années. 

Vous avez demandé un tour doux sans questions, 

disponible, sans temps et sans âge. 

Tu as supplié, parce qu’ils t’ont mordu dans le dos,

une main qui t’a gratté « plus haut ou plus bas, 

là, en ce lieu » et un peu d’eau parce 

que ta soif a grandi dans le vérités là-bas. 

Et vous vous êtes regardé dans le miroir 

et vous avez pensé que la vérité pourrait 

tout aussi bien être la vôtre. 

Celle que vous vous êtes construite au 

fil des saisons. Vous êtes mort en lisant Tolstoï. 

Quelqu’un

J’ai lu quelqu’un il y a quelque temps 

qui ajoutait que les saisons

des trains sont romantiques parce que 

personne n’y séjourne. 

Et tu t’es accroché comme la terre aux racines 

des fausses vérités, des faux positifs, des masques, 

des scènes, des publics, des repères, 

des projecteurs, des acteurs, des contre-metteurs 

en scène, des essayistes, de ce monde de lumière 

sombre que tu as inventé

sur la scène de notre vie. 

Un seul scénario, le seul :

- Une chaise, un morceau de plancher, 

une horloge marquant le

L’époque de Molière.

Vous feriez une pause dans votre cigarette 

pour prendre une autre bouchée par erreur

dans un morceau de viande de plus et je me sens 

: je suis vivant. Mais non

Comme ça. C’est la même chose. 

Parce que tu es mort pour avoir 

vécu si longtemps, Père.

Quand je t’ai rencontré il y a plusieurs siècles, 

tu m’as dit que j’étais

une fille bénie. Parce que cela vous a déconcerté. 

Je vous ai dit la vérité. Je vous ai interrogé. 

Vos réponses ont répondu à mes questions ambitieuses. 

Et je vous ai demandé de quoi ils étaient faits

parce que je pensais que si nous étions de la lumière, 

les étoiles et les soleils pourraient tenir 

dans notre ventre et vous vous moquiez de ma stupidité.

Ce n’est pas moi qui ai dit que nous étions faits de lumière. 

Mais le prêtre, dans une conversation autour d’un café.

Vous m’avez traité de poète, pas de stupide. Et ma fierté

Il a suivi nos conversations. Tant de gens sont morts.

Toi aussi. Tu es mort en silence, parce que même tes paroles 

t’ont fatigué. Ou parce que vous aviez atteint le Nirvana 

des hommes bon, mais fatigué. 

Tu vivais dans l’illusion de chevaucher le temps 

et c’est lui qui t’a volé à moi. 

Ou plutôt, cette vérité d’un homme qui a refusé de végéter 

simplement parce qu’il avait 

une déficience dans la valve mitrale, dans l’aorte, 

à l’intérieur de la poitrine et une condamnation 

dans l’âme qui lui criait dessus : ce sont les derniers jours 

d’un condamné. VOUS.

Et c’est moi qui me tenais dans le doux berceau 

de ta voix, espérant que cette mort

était un Alpha fugace, un Alpha que vous avez choisi 

pour le mettre en ligne mouvements militants 

de la politique d’opposition.

Cela n’a pas d’importance maintenant. 

Je sais, papa. J’attendais Avalon, que tu m’as promis... 

Tu viens de faire naufrage dans une vie

que je ne peux plus vivre pour toi, avec toi. T

u m’as laissée sur la touche. 

C’est là où j’en suis encore, papa. Sur cette marge.

Faites-moi un pont, s’il vous plaît. Amenez-moi, Avalon.

Apprends-moi à vivre sans t’attendre.

dans Dimanches dans le monde, Editions Père