DIE GEBURT VON BINOMIALEN AUF EINER LEINWAND DES GLAUBENS

 

Sie zeichnet das Gekritzel im Garten, das autobiografisch sein könnte, eine rhetorische Figur, um nicht zu sagen ich, die es sagt, die darin besteht, meine Haut einem anderen zu leihen, den ich als mich selbst ausleihe, als Heteronym, der vielleicht doch das absolute Antonym dessen ist, was ich lebe. Und ich kratze den Gärtner, der immer noch Sie sind, mit einer Hand voll Samen für die Neubepflanzung der Blumengärtnerei. Dass Leben bedeutet, die Liebe neu zu erschaffen, den Schoß von Zwillingen zu schwängern, unter der Bedingung, Gliedmaßen zu nähren, aufzubauen oder zu zerstören oder zu zerstören. oder um wahr zu machen, was nicht war, um in der Schöpfung über jemanden oder einen Zustand wegzulassen, hinzuzufügen oder zu subtrahieren. Ich hauche auf die Fensterscheibe, das Motto meines Nebels, auf ihrer glatten Oberfläche, indem ich deinen Namen benutze, das heißt, den Namen all der Dinge, die von dir und nach dir beschlagnahmt wurden. Und es schmeckt nach Salpeter und zahm und riecht nach Zärtlichkeit und Lavendel. Und anstelle des Sommers schreibe ich Januar, dass Sie als Erster Ihr Horoskop gefüllt haben. Im verwesten Ozean male ich den Fluss der anderen, ich schreibe um, ich bearbeite jetzt die Geschichte von Frosts Entfaltung, ich halte mich an den nicht eingeschlagenen Weg. Und wenn ich das tue, erlaube ich mir, zu recyceln, dann gebe ich meinen Platz an eine andere, in einer neuen und pulsierenden Welt von Pinselstrichen, manchmal langsam, manchmal hastig, wo das Aquarell von früher nur die Umrisse deines Namens kannte, warm und heimatlich, jetzt deinen Namen auslöscht und den Frühling neu schreibt, der bereits vergangen ist und wiederkommen wird, Die Gräser, der neue und immergrüne Ginster und immer frisch, die Ameisenhaufen, die losen Steine, das alte Tor, an dem die Farbe den hohen Temperaturen und das Holz der ständigen Feuchtigkeit nachgab, der Weg der Erde und der natürliche Kies des unebenen Bodens. Die Natur hat ihre eigene Hand und dringt in ihre Lebensräume ein, die der Mensch von ihr geliehen hat, und es ist dort, auf diesem Stück des Weges, auf dem der Glaube wiederhergestellt wird, verschiedene Nuancen, intensive Texturen und  Solange ich nicht den Ellenbogen des Weges, vor der Weggabelung, erreiche, wage ich es, den Bruch mit dem Dekadenten zu visualisieren, um einen Blick auf das Neue zu erhaschen. Wenn es Zeit ist, sich zu verabschieden, wage ich es, Lebewohl zu flüstern und die Sehnsucht an die Schulter des Baumes zu hängen, wo schon alles erledigt war, das Nest, das Lachen, das Bett, die Liebe, so wie nur du es getan hast. Und indem ich zustimme, mit der August-Begrenzung zu brechen, schreibe ich die Zusammensetzung dessen, was übrig bleibt und was jeden Montag noch schwanger macht. Und der Jargon der Sklaven wurde am Nachmittag von meinen Schmerzen befreit, die die alte, schon neue Liebe gebären werden. Ich lehne mich an den natürlichen Stab des alten Baumes, bin Zeuge so vieler alter Verderbnisse, dieses Selbst, das fruchtbar war und im Unkraut des Lebens unfruchtbar geworden ist, und ich schlürfe die neue Luft, die nach Geißblatt, Mohn und Ringelblumen riecht. Dort bricht die Bürste mit dem Vorher und hört nicht mehr auf. Der berauschte Ästhet malt in einem inneren Dialekt mit der Landschaft, die er schildert. Und er bietet mir die erfrischende Vision, nach der ich gesucht habe, gefärbt von einer makellosen und allumfassenden Hoffnung, die die Wege formt, die seinen Körper in den gefärbten Gewässern von Mitte Juli gebärt. Die Wege offenbaren sich nach dem Verlust der Angst, der alten und altersschwachen Illusionen, die von allen vergangenen Ichs geschliffen und durch Enttäuschungen kristallisiert wurden. Die Kühnheit und der Mut, einen ganz neuen Weg zu beschreiten, nachdem mich die Stürme getäuscht hatten. Und gestern war es meine Hand, die deinen Namen auf das Glas schrieb, auf den schallenden Docht des Taues meiner Sehnsucht, und eben dieselbe Hand, die mit ihr verschwand, und die jetzt neue Namen schuf, um zu sagen, dass die Liebe den Weg geebnet hat, dass das, was dein Name war, einem fruchtbaren Boden Platz gemacht hat,  und daß es auch jetzt gestern war und gestern es heute geschah, weil gestern die traurige Melodie war, die in gefährliche Qualen gekleidet war, der sich von Schatten ernährt hat, die von deinem Namen gewebt sind, im Schatten aller Geister, die mich begleiten, dass ich heute, was dasselbe ist, wie jetzt zu sagen, mit den Stoppeln des Leichnams und den Überresten deines Namens Flügel für einen Vogel gezeichnet habe, der immer noch du bist, aber ohne ein Wort, befreit wurde und nun neue Flüge erfährt,  neue Arten, Liebe zu sagen, sie inmitten von Mohnblumen zu zeigen, die nicht domestiziert sind. Dem Vogel wuchsen weder Fesseln noch Käfige, Keine Regeln und keine Verzierungen. Weder politisch korrekte noch veraltete Institutionen. Der steile Abhang ist überwunden, das Klagen von vorhin hat Saiten in den Triller dieses namenlosen Vogels gebaut, der aus dir gemacht wurde. Erst gestern warst du im Himmel und am Firmament, wo die Sterne ihre Haare kämmten, nur gestern, nur gestern. Und dein Name, der immer ein Name war, der so viel Unausgesprochenes enthielt, ist zu einer Quelle und einer Quelle geworden, Fluss, Straße und Hügel und konkurrierten um eine Leinwand, auf der nichts zu unterscheiden war. Amalgam aus dem, was du warst und was du sein würdest. Und du wärst und wirst der Vogel sein, der in meinen Haaren nistet, der eine Kugel daraus machte, um meine Brüste zu verbergen, der darin im Mutterleib befruchtet wurde und heute ist die alte Leinwand nur noch eine Erinnerung, dass der Glaube mich und sie ergriff und im Gestrüpp verwandelte, was eine Wolke im Fenster war, wo ich deinen Namen nicht mehr schreibe,   wo die Freiheit von Vögeln im Violinschlüssel inmitten saftigen Weizens getraut wird dass jemand kommen wird, um zu ernten, um zu nähren. Und meine alten Sehnsüchte, die zu meiner üblichen Müdigkeit wurden, dass die hartnäckig tauben Ohren deinen Namen wiederholten, sich versammelten, um einige progressive Akkorde zu erzeugen, und oben am Hang geschieht die Entfaltung und nichts wird plötzlich getan, dass es notwendig ist, Dünger, Wasser und die Schmerzen, die uns krank gemacht haben, um Samen zu sein,  der Ellbogen des Weges zeigt auf die Gabelung, ohne dass etwas daran hindert, sich zu materialisieren, Die Freiheit des Denkens gab mir den Mut zurück zu schauen, den Mut zu gehen und die Wahl, wann ich dort ankomme. Die Schuhe sind alt, die Füße sind neu, die Träume sind alt, der Glaube hat sie regeneriert. Und sie zieht ihre Schuhe aus und geht auf den Bildschirm. Ich weiß nicht, ob meine Feigheit Frosts Metaphern erkannte, während die huxlischen Sedimente in der Dunkelheit geboren wurden, aber ich weiß, dass die Musikinstrumente der alten Orchester ihre Dienerschaft in der neuen Funktionalität gefunden haben, die Wahrheit zu sagen, sich von dem zu lösen, was bewacht wird, Kratern und Vulkanen Leben einzuhauchen, verborgene Gebete zu enthüllen, sich gut zu vermischen,  Füge genug Wasser hinzu, eine Spitze dort und eine Sonne spitzt von der Fensterscheibe, Diese Frau entledigt sich vor der Leinwand, lehnt sich mit dem Rücken an die gelbe Wand der Sommerlandschaft, den Schmerz, der aus ihren Nieren durch ihre Rippen aufsteigt, und stützt ihren fruchtbaren Schoß mit ihrer Hand, die einst deinen Namen durch die Fenster geschrieben hat, als ob die Buchstaben deines Namens Gräben zu ihren Träumen öffneten, und sie wird genau dort Poesie gebären,  Auf dem Boden, auf dem dein Name mit einem alten Pinsel gezeichnet wurde, und genau dort, unter der Pergola, Er kratzt sich mit dem Ellbogen an der Straße, und davor ist die Kreuzung, die Gabelung. Die Entscheidung, die den Weg in ihrem Leben bestimmen wird. Das Wasser bricht, kein Beutel enthält es, die Schreie sind ein reines Lied des Glaubens, des Eintauchens in die Poesie, dass das Geheimnis nicht in der Menge, sondern in der Qualität der Zutaten liegt. Und nach der Geburt, in der Ecke der Leinwand, wo sie vorher deinen Namen umgeschrieben hat, schreibt sie jetzt Winter und April, und dein Name wurde in der Gabelung von Zweifeln und Fruchtwasser, Fülle von tausend Wassern, ausgelöscht, Neue Geschöpfe wurden geboren, eine Miniatursonne, ein Glücksbringer, eine Symphonie ohne Autor, auf den neuen Seiten des Lebens konnte sie deinen Namen umschreiben, ohne ihn auf die Form, die Vokale, die Axiome, die zeitlichen Zustände des Liebessagens oder des Schreiens von Sehnsucht beschränken zu müssen. Auf den Blättern stand Tee am späten Nachmittag und Kaffee am Sonntagmorgen. Sie zauberte ein Lächeln auf die Wiedergeburt deiner DNA, die darin besteht, dass deine Haut ein Samen war und der Boden und der Schutz des Gartens ist, der nicht wusste, wie er vergehen sollte. Darin steckt kein Wunsch, die Zukunft vorwegzunehmen, sondern jener kindliche Durst, die Phoneme Leben, Sonne, Freude, Kindheit, Meer, Himmel und Jetzt zu genießen. Ein Swing ohne Verbzeiten, Einschränkungen bei Antonymen und Interpunktion. Und was Müdigkeit gewesen war, war etwas anderes, nicht der, der mir, nie wieder, weder Adjektive noch Determinanten, weder Vokale noch Imperative gegeben hatte, und anstatt auf dieser Leinwand einen einzigen Weg von der Kreuzung aus zu zeichnen, Sie schnitzte ein Wassermelonenmädchen, schlachtete es, goss die Kerne auf die Leinwand, und am Himmel, wo zuvor das Fenster mit deinem Namen gezeichnet war, entschied sie sich, sich selbst wieder aufzubauen, malte sich selbst, außerhalb des Fensters, ohne Zäune oder trotzdem, weder stumpfsinnig noch minimalistisch Konsonanten, und um diese Leinwand fertigzustellen, wurden Flügel darauf gezeichnet und lernten, über die rauen Böden zu fliegen.  Erweckungsziele wurden angeboten, Er rettete für sich selbst die Grenzen und gab ihnen eine neue Form, die so ist, als würde man sagen, dass aus deinem Namen Eiweiß in einem Schloss hergestellt wurde, brauner Zucker, Pfefferminze, im Schloss von Moimenta, im Nachmittagstee eine Orange mit deinem Aroma und aus der Nostalgie gemachte Berge und Wind und sogar echte Menschen, das Leben, das sich um den Garten bewegt, der wir einst waren,  glatte und dunkle Felsen, Häuser, Themen und Rezepte, leere Blumenvasen, Stiefmütterchen und sie warf die Bräuche, die Laster und die alten weg, die Wurzeln geschlagen hatten und Untiefen in das Meer gezogen hatten, grüne Massen und Lächeln und ein Lied in ihr wurde geboren und zeichnete sich auf dem apotheotischen Flug der Freiheit ab, Blumenunternehmungen, Teppiche aus Lilien, Tulpen, Begonien, Hyazinthen und Trauerfeigen, Dünen und Elfen,  Einsiedler und malte eine Großmutter Bina zu Füßen der Stiefmütterchen, die leise in die Leinwand atmete, Von diesem neuen Weg aus ist diese Liebe, diejenige, die du in der Mitte der Leinwand bist, weder ein Vogel in einem Käfig, noch ein Geier, noch ein Vogel, noch eine Todesklaue oder ein Abgrund, weder Mauerfesseln, noch zölibatäre Gefängnisse, noch die Dauerhaftigkeit von Fristen, noch der einfachste Nachmittag ist eine Geisel der Liebe, weil er innerlich von Sehnsucht gesäumt ist,  Aber äußerlich ist es ein Flug in völliger Freiheit, ohne Reisepass oder Bürgerkarte, ohne Übelkeitspillen oder Antidepressiva, Liebe ist gleichbedeutend mit Flügeln. Großmutter Bina liest die Blätter des Tees der Gebärenden und sagt ihr, Tochter, dass es dringend notwendig ist, dass du an Glauben und Liebe glaubst, weil du Großmutter bist, dass du alles bist, was es gibt und alles, was ist, was ist, was dasselbe ist, als das von dir zu sagen, von dem, was von der Erinnerung an deinen Namen übrig geblieben ist, genau wie Huxley.  Sie erfand eine neue Welt neu, rehabilitierte die verspätete Mäßigkeit, indem sie dem Alten entsagte und eine neue Liebe aufbaute, die sich dem widmete, was in mir fruchtbar ist. Und darin wird kein Fenster mehr ihre Hand empfangen, um deinen Namen zu schreiben, was so ist, als würde man alles sagen, was gewesen ist und alles, was ist, jetzt, da es alles ist, was es gibt, nicht in dem auf dem Bildschirm gezeichneten Morgen vorschreibt. Und in den Händen des Gärtners zog er Schläuche und zog sich zu ihr, drehte dem Gärtner die Wasserhähne auf und verblasste die Farbe, damit man nicht danach suchte. Das abstrakte Gemälde war bereit für die futuristische Galerie. Auf der Schachtel stand zerbrechlich, was die subtile Art war, zu sagen, dass, selbst wenn die Welt explodiert, der Gärtner und der Gebärende im Inneren der Leinwand einen Dialog führen, der gegen die Zeit immun ist.