Que no te mató, como a todos los demás mortales.
Los años no te revelaron el mañana,
pero te lo prometieron tantas alternativas.
¿Con cuál te quedaste?
Llegaron a tus ojos húmedos en el pasado,
imágenes que no sabes si fueron inventadas o reales,
ya sea soñado o construido en un día despejado.
Te parecía que el cansancio se apoderaba de ti,
en un forma desigual de todos los demás cansancios,
de otros días y otros años.
Pediste una vuelta dulce sin preguntas, disponible,
Atemporal y sin edad.
Lo preguntaste, porque
Te mordieron en la espalda, una mano que te arañó
el "más arriba o más abajo, allí, en ese lugar"
y un poco de agua, porque tu sed crecía en el
verdades por ahí. Y te mirabas en el espejo y
Pensabas que la verdad bien podría ser tuya.
El que construiste para ti mismo a medida
que avanzaban las estaciones.
Moriste leyendo a Tolstoi. Alguien, leí a alguien,
No hace mucho, agregué que el
de los trenes son románticos porque nadie se queda allí.
Y tú estabas aferrado como la tierra,
a las raíces de las falsas verdades, de los falsos positivos,
de las máscaras, de los escenarios, de las audiencias,
de las señales, de los focos, de los actores,
de los contradirectores, de los ensayistas,
De este mundo de luz oscura que tú inventaste
en el escenario de nuestra vida. Un escenario, el único:
- Una silla, un pedazo de suelo, un reloj que marque el
La época de Molière.
Pausarías tu cigarrillo para dar otro bocado,
Por error, en un pedazo más de carne y sientes:
Estoy vivo. No, no es así. Igual de igual.
Porque moriste por vivir tanto tiempo, Padre.
Cuando te conocí hace muchos siglos,
Dijiste que era una niña bendecida.
Porque te desconcertó. Te dije la verdad.
Te pregunté. Sus respuestas satisfacían a la
mis ambiciosas preguntas. Y te pregunté
de la que estaba hecha la gente, porque pensaba que,
Si fuéramos ligeros, las estrellas podrían caber
en nuestros vientres
Y tomaste el sol y te reíste de mi estupidez.
No fui yo quien dijo que estábamos hechos de luz.
Pero el sacerdote, en una conversación de café.
Me llamaste poeta, no estúpida.
Y mi orgullo acompañó nuestras conversaciones.
Mucha gente murió. Tú también.
Moriste en silencio, porque estabas cansado hasta el
Palabras. O porque habías alcanzado
el Nirvana de los hombres
Bien, pero cansado. Has vivido en la ilusión de
Tú cabalgas el tiempo y él fue el que me robó.
O, más bien, esta verdad de un hombre
que se negaba a vegetar solo porque tenía
una deficiencia en la válvula mitral,
en la aorta, en el interior del pecho
y una condena en el alma que clama a Él:
estas son las últimas días de un convicto. TÚ.
Y yo soy el que estaba en el dulce surco
de tu voz, con la esperanza de que esta muerte
era un Alfa fugaz, un Alfa que recogiste
para ponerlo en marcha movimientos activistas
de la política opositora.
Ahora no importa. Lo sé, papá.
Estaba esperando a Avalon, a quien me prometiste...
Acabas de naufragar en toda una vida
que ya no puedo vivir para ti, contigo.
Me dejaste al margen. Ahí es donde todavía estoy, papá.
En este margen. Hazme un puente, por favor.
Tráeme, Avalon. Enséñame a vivir sin esperarte.
Alguien me agarra la mano, me aprieta los dedos
Y me calma, confirmando que voy a llegar.
¿Sin ti? No puedo, te llevaré
en el equipaje de los sentidos
hasta que vuele, al igual que tú,
a esa tierra de amor incondicional.
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