Il n'y a pas de lointain, pas de distance, seulement des illusions

 

Hier, je suis allée voir mon amant silencieux.

J'avais besoin de l'entendre rugir, parler, réaliser qu'il était toujours vivant, peu importe à quel point il était loin et distant (en me souvenant de Fernão Capelo Gaivota et des suites de Richard Bach, qu'il n'y a ni loin, ni distance, et que c'était en 1979).

Entier, courageux, solitaire, indomptable. Et sur son dos, mille mouettes respiraient l'air marin et amélioraient leur vol. Dans cette mer agitée, je découvre la raison de la réincarnation. Le secret qui n'est pas un secret. Il n'y a pas de secrets. Ce qui maintient la connaissance cachée, c’est seulement notre manque de préparation à la connaître. Pour tout, il y a un temps divin. C'est tout le secret. Et l’exercice de vouloir en savoir plus.

Le territoire est ordonné à son nom. De la mer prend sa place. Comment la vie s'organise dans les interdépendances entre nos projets et ce qui arrive, alors que nous essayons de les mener à bien, pour paraphraser John Lennon. Je suis arrivé et il était là, attendant tous ceux qui l'aiment, volontaire et capricieux. Le banc de sable est resté le même que dans mes souvenirs d'il y a cinq ans. Il ne manquait plus que la grande monstruosité avec la plus grande terrasse dont je me souvienne, de tous les temps. Les sentiers luxuriants et bien organisés conduisaient les vacanciers le long de la ligne entre les dunes et la civilisation.

Je laisse mes pieds s'enfoncer dans le sable fin, petit à petit, profitant de l'occasion pour sentir et voir mes orteils s'enfoncer et revenir à la surface. Un couple d'amoureux, assis sur l'un des nombreux bancs des allées, nourrissait leur passion avec le maïs typique de l'amour, s'embrassant passionnément, riant et chuchotant leur complicité, et j'entendais une bande sonore si belle que je croyais qu'ils pouvaient tous les deux l'entendre directement de moi. Ils ont tous des bandes sonores à l'intérieur, personnelles et non transférables, distinctes de mes choix. J'ai regardé autour de moi. La plage m’a accueilli comme j’ai appris à l’aimer. Avec peu de membres de l’espèce humaine. Une demi-douzaine, voire moins, dans ce petit paradis caché de la circulation à quelques mètres plus haut, sur les routes.

J'ai choisi mon endroit désert. J'ai étalé la serviette, toujours en regardant la mer, j'ai enlevé ma chemise de nuit et ma jupe, les ai pliées et les ai utilisées comme tête de lit. J'ai rangé mes sandales, posé mon sac à dos et je suis allée, impétueusement, sentir le rugissement de la mer, le sentir à travers mes narines et mes yeux. Je viens de la mer. Et il a embrassé mes pieds, mes chevilles, il a soufflé des gouttes de sa fraîcheur sur mon corps et, avant que je ne m'en rende compte, je cherchais des baisers et des sargasses sur ses genoux. Je suis revenu à la serviette, peut-être vingt minutes plus tard. Un autre couple, plus jeune et plus audacieux dans leurs libertés, hurla un « Setgo » à un chien brun et blanc, en lui lançant un bâton et il courut, satisfait et lui rendant l'objet, tandis que tous deux, lui et elle, faisaient des exercices de gymnastique et le Setgo se blottissait, attendant son heure et son espace, tandis que les enchevêtrements d'intimité du couple adoptif grandissaient, de ses mollets et de ses pieds, jusqu'à ses cuisses, tandis que ses mains donnaient de petites caresses sur le ventre de son partenaire, lui souriant, se leva et passa sa main sur son visage, lissant ses cheveux, tandis que le vent les ébouriffait, à nouveau.

La mer crée de la complicité et transmet de la joie aux gestes les plus simples. Je me suis retrouvé à sourire à la fois à leurs avances, à l'intelligence instinctive de Setgo et à ma propre distraction. La joie est contagieuse. Un optimiste accepte la joie des autres et la fait sienne. Je m'installai sur la serviette, les jambes et les bras encore humides, le nez ruisselant et les mains pleines de coquillages et de coquillages, de baisers qui atterrissaient sur mes genoux, tandis que je me mettais dans le lit de mon amant millénaire.

J'ai lu une demi-douzaine de pages de Martha Freud et la correspondance entre elle et « Sigi ». Teolinda Gersão m'a également tenu compagnie là-bas. La lecture permet d’autres versions de la réalité, d’autres versions construites au fil du temps et à travers l’assemblage inhérent de concepts et de préjugés que nous adoptons, des visions de tel ou tel personnage, des jongleries que nous fait parvenir la lentille scopiste d’une autre perspective. Freud se situait au niveau des monstres immortels improbables, mais n'a jamais atteint la clarté concernant les fondements de ses innombrables études sur la psyché humaine. Il y avait en lui des particularités qui se révélaient, maintenant, dans ce maintenant, dans d'autres maintenant, pendant que durait la lecture, qui, sans détruire sa curiosité et ses études, les dissimulaient sous une causalité plus claire, malgré leurs nombreuses opacités. L'insécurité, la peur, cet épisode étrange, qui s'était ajouté à une personnalité affaiblie, à cause des insécurités et des blessures à l'estime de soi, révélaient des particularités qui, traduites par Teolinda, interprétant elle-même la correspondance, atteignaient une nouvelle perspective et une nouvelle fréquence, expliquant plus clairement ce qui était devenu, pour moi, l'étrangeté complexe de la personnalité du professeur psychiatre, sans la démanteler, sans la falsifier. Une fine couche de pollen ou de sérum de vérité, comme un rideau transparent et léger, avec des cornes d'abondance à son extrémité (un simple caprice de l'auteur) révélée, exposant la source de sa soif, nous permettant d'entrevoir l'écart qui, simultanément, cachait le vrai soi, et montrait l'exubérance ou l'arrogance de l'humanité. 

Tout comme la mer, quand on a de la patience, qui vient en sept vagues à la fois, pour libérer de l'énergie, sept à la fois, pour une naissance d'identité, sept à la fois, pour le retrait d'un navire, sept à la fois, le début d'une nouvelle ère, là aussi, dans ce livre rose, sans prétention, mais contenant en lui-même les clés pour s'ouvrir à une nouvelle dimension, ils m'ont trouvé, dépourvu de blocages ou de préjugés, et j'ai pu voir que, tout comme Sigi, nous cachons des faiblesses qui, aux yeux des autres, nous affaiblissent ou nous permettent (nous croyons que cela nous affaiblit, cette chose d'être humain, trop humain), et nous construisons des "châteaux de sable" sur des pseudo-vérités qui, peut-être, vivent devant, quelqu'un les démantèlera, comme si c'était la septième vague qui viendrait renverser le château construit il y a des années. Et le timing de ces opérations peut être tout ou rien. Que la seule chose qui soit toujours réelle dans l'existence est le déjà et le maintenant, qui fonctionnent comme la mer, en mouvement, sans pauses ni contemplation, comme le coucher de soleil qui contamine l'horizon, comme ces têtes de phare, comme ces antennes Petrogal, dont j'en compte vingt-quatre, jusqu'à ce que le brouillard qui s'élève au loin sur la fine couche de l'angle mort, imposée par la vision humaine, ne puisse être discerné.

Je me suis retrouvé à penser à toi, toi qui as toujours été mon « Sigi », qui as toujours été le phare imposant, et le gardien du phare lui-même, celui avec les visions qui englobent tout, la raison pour laquelle Uranus est perturbateur, qui lisait notre identité, à travers les lettres que nous avons échangées lorsque tu étais au Maroc, sous le couvert de qui nous sommes, le suffrage de ne pas être seulement toi et moi, mais peut-être, des parties ou des vestiges de la nature plus grande et entière de la liberté. Mais bien sûr, ici, je me souviens d'un autre auteur, Daniel Sampaio, d'être libre dans une prison, et évidemment, mon âme qui apprécie plus la fuite que d'atteindre l'autre rive, est attachée aux détails de Pablo Neruda, dans ces grands navires ancrés dans le port mais qui ne vous atteignent jamais, au Vieil Homme et la Mer d'Hemingway, aux monstres et aux demi-dieux de Mota Cardoso, à Richard Bach, de Fernão Capelo Gaivota, de Il n'y a ni loin ni distance, en passant par le Pont vers l'Éternité, je vais à Ilusões, comme le dernier choix de ce passage du temps appelé maintenant et toi "mon Sigi", peu importe combien de détails et d'intrigues, peu importe combien de nomenclatures la littérature discute, il y aura toujours en toi, la bonne formule pour que la mer s'étende à travers les "mains uraniennes" et m'offre une perspective de coït sur le fond marin que j'ai choisi comme personnage principal, où je dis mer, mais c'est seulement toi qui me remplis, où je dis marée haute et tu me submerges avec générosité et abondance et je dis haute mer et il y a, toujours, à proximité, une nouvelle lune ou une pleine lune avec ton visage de profil et ton large sourire et, si j'attends, cette patience, qui est le sirop toxique, je te vois descendre à travers les nuages ​​de coton déchirés, après que l'avion ait fait le tour de ce que j'imagine être le port de Leixões et soit revenu animé et détendu, laissant une déchirure de son apparition soudaine, séparant le ciel et le lit de cet immense océan où je te trouve, chaque fois que je veux me perdre.