Листья, которых коснулся ветер

 

Отец, вся ли жизнь драгоценна или только жизнь подлых? Обязательно ли стремление к счастью или просто нечистоплотное честолюбие? Дети мира, являются ли они частью нечестивого наследства тех, кто поступает нечестиво? Существует ли какое-либо неравенство между вашими детьми и другими людьми, которые также неравны? Остаются ли безнаказанными те, кто возводит границы на клочке территории, или преступники получают компенсацию в виде договоров о разногласиях? Существует ли ад Эдема или мы все измеряемся безумием зла? Отец, неужели мне не повезло родиться здесь, или в конце своей жизни я поблагодарю страдания и восприму это как урок человечности?

Папа, прости нас, а у детоубийц тоже есть дети, которых они отправляют на войну? И чувства, отец, знают ли они, что значит чувствовать потерю пуповины во сне? А сочувствие, отец, может быть заразительным, как и амбиции? А если сироты рождаются на войнах, почему бы вам не заразить нас миром? Папа, что же это за тайна на земле, которую содержит в себе гигантский шар, в котором мы живем, называемый миром? Что ждет нас после того, как сорвется завеса, небо, чрево, которое приняло нас и изгнало нас? Кто отверг нас или Бог избрал нас, чтобы обмануть? А что такое рождение, если когда оно сулит жизнь снаружи, пахнет смертью внутри, даже когда ты не видишь сразу исход и оно приносит столько вреда? Является ли жизнь кинжалом для сироты, или мы все сироты в тайне и окончательном счете? Какая сладкая магия таится между днем и ночью, какое сомнение разрывает мгновение, между поцелуем и кнутом, и кто определяет категорию или судьбу? Если судьба длинна или укорачивается замкнутым шаром, без объяснения, без ничего, что давало бы нам знать, где она заканчивается, в разрыве уважения, кто приносит нам хлеб или печали, кто пробует наши слезы на вкус и добавляет в них соль или сахар? Потому что детство – это плюшевый мишка нашего наивного невежества, очки близорукости в больших буквах морга, а мы растем, покрытые ложью легенд, о вечности и никогда больше, и оставляем нас между изумлением и недоверчивостью! Что такое любовь, из чего состоят звезды, откуда мы пришли, когда приезжаем и куда путешествуем, когда уезжаем отсюда, на бесплодный клочок земли, обнаженный бетоном и разлагающимися телами, и если правда, что один и один — это два, а любовь едина и безусловна, то где мы рождаемся впоследствии?

Папа, скажи мне, почему ночь становится длиннее, когда мы носим морщины, искривления и усталость, когда мы сплетаем молитвы в зимние рассветы, охваченные неопределенностью, мы сжимаем кулаки и глаза и, несмотря на подсчет звезд, созвездий, Большая Медведица – это мы, Кассиопея показывает нам пути, мы чувствуем, папа, что дни сужаются в этой идее конца и разреза.  Если они прерывают приветствия и изучают условия, повторяя в обратном порядке солидарность, структурные основы, человечность, вынашивание, продолжающиеся, продолжающиеся обязательства, бодрствующие в нас, если есть мудрость, времена года, которые приносят цветы, листья, плоды и вырывают нас с корнем, без выбора, независимо от того, насколько они сжаты и разрежены, кислород жизни остается.  Но почему же тогда эта боль в груди? Не говорите с нами об удаче.

Папа, что мы делаем, когда чувствуем, что время приближается, где на перекрестке на секунды останавливается камертон, и в этом октавном интервале, где все, где остальные, где ты, что мы не видим приближающегося удара, темную стену, седые волосы, трубу последнего транспорта? На чем остановится наш пульс, как толчок в прибывающем на станцию поезде, сердце, без умысла и импровизации, без сетки, без трапеций, без предупредителей, какого завершения оно достигнет? И куда потекут стоны, полные страха перед завтрашним днем, затуманивающие чувства, суждения о том, что было здесь и чего уже нет?Папа, из утробы, которая открылась, исчезнет принцип памяти, как это было там, блуждая внутри дыры в истории, которую мы храним в книге жизни, в облаке, в характере ветра, в воображаемом друге, в этом кусочке пыли памяти, в устье реки, и если я знаю, что ты со мной, почему мы чувствуем себя одинокими? Папа, откажи нам во всем, убери это грустное чувство, покинутость и принеси снова лето, осеннюю песню, бурное море, уменьши колкости и сарказм потерянного и найденного и принеси нам легкий смех, модальность новых начинаний, рассвет мечтаний, потому что это кошмары, что мы живем, которые живут с нами, скажите нам, это наказание или продвижение по службе? И куда тут надежда, папа, где твоя привязанность, которую из-за того, что мы дети, мы так часто не видим в лице тех, кто о нас заботится, какую беспечность взяла ты, чтобы не предупредить нас, что мы родились одни и тоже остались прежними или это все иллюзорно, из той реальности, о которой так хорошо говорят и которая является лишь обыденностью,  нереальный?

И что жизнь может быть отложенной смертью, отравленным подарком, в котором мы не участвуем, и не знаем всего, истока, прогресса, капитуляции, ничего, ничего, забудьте! что вопросов так много и время забывает расти, а жажда растет вместе с одиночеством и у нас есть только дорожная скамейка, сидеть и думать, что мы ничего не знаем, что никто не предупреждает нас об этом конкретном приеме внутрь, об этой пропасти, где живет боль, когда все пенится и потом все нагромождается,  Только готы остаются в потоке наших мечтаний, того ущерба, который настигает нас, когда мы теряем других, родителей, родителей, где хранятся боли, где прячутся наши опекуны, и раны, которые всегда возвращаются в конце дня и только они никогда не забывают вернуться! Потому что родители не похожи на морские волны, которые приходят и уходят каждые семь, что когда они уходят, они не возвращаются, разве что чтобы преследовать будущее, потому что они никогда не уходили для нас, а надежда — это только жалкое избитое слово, которое обещает больше, чем выполняет. И он повторяет с самого начала, этот бесконечный, колоссальный принцип. Столько темных лесов, столько добровольного сиротства.

Я знаю, мы не можем просить о большем, но он отвечает нам только один раз, где растут оружие, ветви, весла корабля, галстуки, корни, о которых мы заботимся, прерываемые холодом в крови, которая стекает в гумус, если все это затемнение днем, ночью тела, которое забыло рассветить? Видите ли, мы не услышали вашего ответа! Он рассказывает нам, папа, из чего состоит любовь, когда он подходит, как крест, и на коленях сводит нас к полудюжине шепотков, желаний, из которых он делает себя отсутствующим главным героем, и позволяет нам исчезнуть, сначала он показывает мотивацию к борьбе с торпедами и множеством страхов и, прибыв на берег, прямо там,  Умираем ли мы в песке, среди скал и теней предков?