Conium Maculatum

 

Purgue las minucias hasta el alcance. Es un proceso. No es como tomar un café. O ir al supermercado. La purga es continua. La culpa camina con nosotros, si la sentimos. El remordimiento causa enfermedades. Si no los resolvemos. El perdón debe acompañar todo el proceso, no solo los demás. Debo hacerlo conmigo mismo, siempre teniendo la noción de que antes no sabía lo que sé ahora. El mejoramiento del yo es un proceso. Mírate en el espejo. Y tratar de ser lo más imparciales posible. Y cuando llegue el momento de amar a los demás, que hayamos sabido hacerlo con nosotros mismos, respetándonos por completo.

En materia de culpa, cada uno tiene la suya. Ya no juego, hay muchas trampas y yo, como no domino las reglas, personales, grupales, sociales y adicionales, inventadas por cualquiera de ustedes, en este conjunto social, aborté el plan de planificar su vida a su manera, yeso grueso y estampado, y me niego a jugar. Touché-coulé.Nunca me gustaron los grupos ni los partidos políticos. Si eran buenos, se les llamaba enteros.  El grupo excluye al individuo y su personalidad. Por lo que conozco como actual, tu ética no encaja en la estética moral mía, la identidad social se vuelve peligrosa, porque subvierte los valores, y se desdibuja de lo objetivo y se superpone, en la medición de pollas, en la ostentación de tener, alcanza picos en la lucha por el liderazgo y pierde relevancia y consistencia en el desempeño de habilidades reales,  por el cual se mide a los demás. Simplemente no pierde la corrupción. Esta ética de grupo que anula al sujeto, porque se pierde en el juego de los intereses personales, pero sirve al liderazgo, a la codicia multiplicadora, a la usurpación fácil, a la humillación, en fin, a la degradación. Somos tan mortales, ¿verdad? Y el tráfico de influencias y la malversación, que es, en estos días, "tan raro", el suplemento diario, indispensable en tu plato. La culpa siempre recae sobre las espaldas del grupo. Tanto como el detalle en el alcance. La culpa muere soltera. Es de la nada y de nadie. Y luego, seamos hipócritas y lloremos por los niños, por los ancianos, por los medios rosas que se venden a la escofina. Beban los niños, beban, recordando el anhelo, enorme y talentoso Zé Mário Branco en su FMI. Irreemplazable. ¡El cerdo es una vieja hipocresía! Que ninguno de vosotros pueda usarlo sino en la mala línea, para que escape de mi boca a vuestra lengua viperina que adjetivais como una inyección, de la jeringa que nos dais.  El día de las elecciones, el presupuesto, los campamentos. Vuestra vida es hermosa, ¿no es así, niños? ¿Vamos a jugar en los aeropuertos? ¿Con qué vamos a jugar, niños? A los tontos y a las limitaciones de horarios, a las huelgas en los hospitales y ¿qué más, niños? ¿A las listas de espera? ¿A las maternidades? Que los bebés en el útero todavía no pagan impuestos, porque si lo hicieran, mañana abrirían cien hospitales de maternidad, incluso se abriría la igualdad social, Y mucho más en la promesa de una nueva ola de esclavos, un nuevo rebaño inocente y translúcido y nadie fue enviado a enseñar en el fin del mundo, incluso se realizó un estudio, incluso se estimuló la tasa de natalidad. Era un "vete si ves lo tuyo". Y no sé por qué los llamo niños, pero no soy yo quien habla, es Zé Mário Branco, Natália Correia, Zeca Afonso, Ary en mí! Y entro, me limpio los pies en la alfombra del parlamento y me doy la bienvenida a Orwell en persona, Orwell y la vara de la república, el pesebre y las bellotas, ya no queda paja, solo el niño Jesús, pero emigró a Al Hilal, se acabó la broma, y me detengo aquí, sustituyo su chicle por la mostaza que me subió a la nariz.  

Todo lo que me pasa hoy, debe ser escapismo, el resultado de la ociosidad o de alguna otra preciosidad, de que yo soy del Norte, ¿no? Que el Norte solo puede ser una capital del turismo, de un distrito, de una capital de la cultura, cuando una cabalgata llega al gobierno que es del Norte, que siendo distinta y buena es solo la hermosa Lisboa, descendiente de la nobles, que aquí en Oporto solo es pobre y Lisboa es más francesa, Nueva York, es el barrio chino de Londres, y reservé la gran manzana para Ribeira en Oporto. No soy provinciano, pero estoy en contra de la monopolización de la cultura en Lisboa. No es el provincianismo de ayer, sino las conjeturas que hoy callan, y Saturno está encima de mí, llevando mi boca a las verdades, al realismo, Neptuno me está golpeando en el cuello, desvelando todo y a todos!  Y todavía estamos esperando resultados de Venus en Libra, de la justicia, de la corrección de la vileza, porque me parece que en Escorpio debe haber sido hoy. Tomémoslo con un edificio en la parte superior.  Establece límites. Bordes erectos. Porque cuando somos tolerantes y aceptamos ser abducidos, escudriñados, marginados, creyendo que todo está bien, antes que nosotros que los demás, estamos permitiendo que la llamada permisividad -que es el exceso de libertad y también la ausencia de normas y valores de los demás- colisione con la nuestra. Y para esta petición, ya he dado todo lo que tenía. Ni una coma más. Por supuesto, siempre habrá quienes se afirmen a sí mismos, especialmente a los que se dirigen, que no corren el riesgo de la verborrea, que todavía es contagiosa, como la seborrea, que puedo tener micosis de atleta, olor a pie o pie plano. Y también está bien, cada uno en su metro cuadrado. O incluso, cada mono en su rama. Y la libertad de expresión está aquí, en esto y en aquello. En un país aparentemente laico y vendido. Pero, ¿qué demonios significa eso? Pregúntele a sus hijos. Y si no saben, enséñales. Y si no lo sabes, aprende. Lo cual es de suma importancia. La violencia es desenfrenada en un país sin educación ni ciencia. Sin salud y sin libertad de expresión. Y sin justicia y sin coherencia. ¡Los hombres del futuro que leen, no están obligados a leer! No obedecen a las exigencias, prefiriendo seguir ejemplos prácticos y modelos sociales próximos. Algunos siguen siendo rebeldes sin causa. Leen lo caro y lo barato, lo superficial y lo profundo. Y así es, ofréceles un ejemplo y triunfarás suyo el mundo. Sigan leyendo, padres.  Y dales causas e ideales y enfinturerlos con la historia que no viene en los manuales y la causa de las cosas. Los niños y adolescentes leen porque ven a otros que sí lo hacen. El pueblo es esclavo de la ignorancia, pero nunca he visto esclavos de la cultura. El arte y la cultura son calles de doble sentido, dan placer y enseñan. Pero esto de ser artista es tan elitista, que solo se consumen dulces telenovelas y tertulias mediáticas, y ya no hay más mundo. A los artistas se les permite morir en la casa del artista, como mendigos que una vez te sirvieron para alegrar los días, en el teatro de revista, de tu vida autista. Déjenlos morir, ¿no es así, niños? ¡Que mendigen las artes en el manicomio, en el hambre vergonzosa, en el desempleo precario! Porque trabajar ocho horas al día no es suficiente. Las aplicaciones se duplican a la velocidad de los juegos, tus hijos aprenden lo que tienen y lo que absorben.  Por lo tanto, es por ellos que escribo, para que no mueran en la playa.Tienen que leer prosa y poesía, ciencias políticas y entregarse al teatro, ir a la proa de un avión a reacción, aprender mitología, ocultismo y filosofía, y mucha poesía, para empezar con Fernando Pessoa como pastor, para no desviar su ruta de ejercicio del cerebro. El estanco, todo el mensaje. Y van a todos ellos. Sobre todo, a tus sueños. No escuches los sueños de los demás, tus padres no los cumplieron, les faltó coraje, que a ti no te falte el coraje para cumplir los tuyos. Y lee autores extranjeros, lee el portugués, consume todo lo que puedas. La matriz está jodida, es marrón y córnea. El tiempo apremia. No hemos aprendido nada. Nos quedamos con los nombres de ríos y embalses y sin tiempo de calidad para pasarlo a tu lado. Conocemos las capitales y los países, pero no sabemos qué producen, qué exportan, qué conquistan y le suman a las características que les enseñan a pensar. Tú no lees, y todos estamos enfermos, necesitas leer, abrir tu mente y mantenerla abierta, jugar tus juegos, y coquetear y viajar, pero es necesario estudiar, leer es necesario, producir cultura y llevar el arte a la estatura de no ser necesario, para ello, morir de amor y de hambre. Escucha música, de diversas vertientes, del barroco al pop, de la clásica al heavy metal, al rock y al reggae, pasando por el rap, no solo la música comercial del artista, sino que profundiza en los autores, y no te olvides del rap, el humor, los Vascos Santanas, Hermans y Nicolaus, Brunos Nogueiras, personajes inspiradores que a través de reírse de nuestras desgracias,  ¡Canaliza lo que hay que cambiar!Actores que no solo duplican nuestras risas en tiempos de crisis, sino que nos desafían a salir de la caja, que nos motivan a ir más allá, a dar más y a estudiar las biografías de las que están hechos los hombres que lucharon contra el analfabetismo. O viviríamos todavía en una dictadura. Que para algunos de ustedes, incluso es el caso de la pereza por el uso excesivo de diminutivos, emojis, que son más feos que los neologismos, las palabras se suministran, se tragan, como hilos de espagueti, junto con la pereza, como si fuera salchicha, que es chorizo para rellenar y hasta apuesto a que aún se pegan a los bordes de las carteras,  A mitad de la universidad, los chicles, todos masticaban, como lo hacían en lo básico. Y queremos una nueva sociedad, que piense diferente, que esté formada por gente que no lea, que no escriba, que no componga, que no esculpa, que no pinte, que no corra, No despierta, no juega, es solo ansiedad, tanta ansiedad y miedos, frenando sueños, no cultiva las artes y no baila, no se expande y no deja que su hijo juegue. Porque vives entre aplicaciones de juegos de estrategia bélica, no, no tienes la culpa. Es la tierra fría y la guerra caliente. ¿Y es ésta la guerra que les espera fuera, en este exterior que está, ya, ahí, en este futuro llamado mañana? Ayer era el año sesenta y ocho y yo nacía. Hoy tengo cincuenta y seis años y parece que el tiempo se ha convertido en un reloj hambriento, cabalgando en el presente. Lo siento, pasado. Cabalgando en el presente. Lo siento, ya en el futuro. Mañana no estaremos aquí, y ustedes, ¿cómo van a estar si no están informados sobre las políticas, los derechos y ser ciudadanos comprometidos con su planeta? Y no todo es culpa del Estado. Sino más bien el estado de cosas que hace que la sociedad diverja y suelte el camino más importante para avanzar y salir del caos. El edificio de la educación.Maestros lejos de casa, lejos de sus familias, de sus hijos, y más cerca de la violencia, esa agresividad que es no tener casa, regazo, piso, techo, y pagar las cuentas con sudor, con tristeza y desmoralización, esa enfermedad que los mantiene en otro lugar, que es el equilibrio entre lo que se debe y lo que se debe tener, que hay que pagar las cuentas e hipotecar la vida que les queda,  Para seguir pagando, tal vez para trabajar horas extras, o para dar clases particulares, para perder matrimonios, para hacer crecer familias rotas, y todo es un pez con un rabo en la boca, ¿sabes? Que acaricies al perro que te muerde. Que muerdas al perro que te acaricia. Que todo es un juego de escondite, los profesores pierden la motivación, los alumnos, contentos con la gaceta, con el tiempo extra,Con la distracción libre y terminamos el resto, los profesores son el objetivo a ser masacrados, ellos que eran los amos dentro de las naciones, desplazados y animados con una zanahoria suelta y malabarista que no resuelve, solo pospone, solo empuja el problema con la barriga. El aprendizaje y la enseñanza son igualmente importantes. El profesor desplazado está tan penalizado como el alumno sin una red de apoyo en casa, sin la motivación del profesor. Y si no se instiga a luchar, a través de la lectura y las artes, habrá una cultura que se dinamitará a sí misma, el cimiento que tiembla, pero no cae. Que el gobierno no lo permite, pone una venda y sana, olvida, acomoda. Porque leer es tomar para uno mismo lo que es válido y descartar lo que no es útil. Y esto en mí está creciendo, se está haciendo demasiado grande, y estoy demasiado cansada, todos estamos cansados de la igualdad, de la falta de actitud, de no ejercer la ciudadanía, excepto cuando es para votar, para decir que lo que se espera de nosotros se ha cumplido. Y las condiciones cada vez más escasas, la creatividad para prescribir, con la presión de la injusticia, las noticias siempre feas, la exigua, escasa cosecha. En cuanto a mí, ya he tomado una medida interna. Primero la implosión. Entonces los ejercicios se reducen como una forma de mi intervención social. Los ejercicios literarios para mí van más allá de la purgación, es una forma personal, la mía, de levantar el dedo índice, a lo que me rodea, en una contestación creativa, para no decirle a nadie que se pierda, donde ya me he perdido. Todos los que escribimos, creemos que tenemos algo por lo que pasar. Y no es porque no seamos leídos que dejamos de escribir. Es una lucha que no podemos perder. Por eso, cuando escribo, intento traducir los textos, en varios idiomas, con atractivos musicales, con fotos y mensajes informales y rimas y chistes.Necesitamos que los niños sean niños. Necesitamos que los hombres sean hombres. Que no les quiten sus talentos, que no sean despreciados, que no les corten las alas de la creatividad. Las artes son terapéuticas y motivan, a todos ellos, a cualquiera, a una simple colección de calendarios o filatelia, a cultivar la música, a inspirar al mundo. El niño que nace hoy necesita brújulas, ánimo. Escribo para ser leído, no escribo para distraerme. Ahí es cuando respiro. Cuando duermo. Cuando escucho música, lo que me inspiró. Y escribo para añadir algo al conjunto, aunque sea en una sola semilla. Y de esta manera trato de alterar, a mi manera, la realidad ilusoria. Quería ver a los niños pensando fuera de la caja, me gustaría verlos, no con pesas en sus mochilas, sino inspirando para tener esperanza. La intención no es fácil, ni huérfana. Compartir mis experiencias también me hace sentir viva y útil.  Mis textos no son excelentes, repiten mucho el mismo mensaje, como si me estuviera defendiendo del mundo que me creó. Hay más de lo que te imaginas, y muchos serán hechos aún más y más, como yo, creados para que Dios Dé, si es posible. No se pueden hacer tortillas sin huevos. Alguna vez fui un proyecto de futuro, ¡en los años 60! Y a mí, como ciudadano del mundo, del país, me toca a mí ver otro rumbo definido y definir mi espacio, sumar, multiplicar, señalar formas recursivas de sortear esto, la educación ha estado enferma desde hace mucho tiempo, convaleciente, entre máquinas de bypass, el cáncer va a progresar. Puede que no haya mañana, en un pueblo embrutecido por la matriz. Y lucho con las armas que tengo. De la forma en que yo sé. Para que no me confundan con una manada en la que ni siquiera me reconozco. Y sé que hay muchos como yo, que no se ven a sí mismos, que no se identifican, que no aceptan esta forma de vivir pretender que todo está bien, en un brote esquizofrénico, patético, démodé, facilitador social, la escalera de la corrección política que la sociedad demanda. Imagina que hay enseñanza. Que los estudiantes no pasen sin favor. Que todo se llevará al médico. Hacer de cuenta que hay salud, que los enfermos no están en listas de espera y tendrán una cita en el otro mundo, y de paso un médico de familia, hacer de cuenta que hay justicia, se compra al juez, con guantes de seda, se cierran los ojos de los fiscales y se trabaja un equipo cohesionado y expedito en los juzgados conformes, para aplazar la maldición, las pagodas del sistema se pagan con cenas y tal o cual manjar,  Los abogados se alimentan de apelaciones, pero nosotros somos los que somos osos, y pretendemos que los agraviados no estamos pagando el crimen a los condenados, pretendemos que los inocentes asesinados en la vida anterior, y en justicia divina, promulgan una forma de volver a llamar a la manada, que somos magnánimos y ya les hemos permitido ser más humanos,  Se pretende que las iglesias no necesitan pagar impuestos, y que no hay vergüenza, que Dios nuestro Señor necesita de nuestras migajas, Vamos, ovejas, dame tus migajas para que te alimenten con miel, o la hiel que necesitas, maldito opio, maldita cocaína, - y pagan a las ovejas por la iglesia y todavía dan limosna a los sacerdotes para pagar los tejados de sus casas rústicas, son tan humildes, y la gente, finge que la seguridad social paga subsidios a los desempleados,  Y es por eso que ha estado amenazando durante mucho tiempo con que tal vez no tenga dinero para pagar las pensiones a quienes han pagado toda su vida. ¿Pretender que la Seguridad Social no sabe que por cada vivienda privada y pública no hay 100 viviendas público-privadas no declaradas, en condiciones inhumanas, y que hasta les manda media docena y cuando se enfadan los cabriles viene una denuncia anónima, otro esquema que implosiona y ¿quién acude a los canosos?Son números, pero todo el mundo tiene que vivir, ¿verdad? Y que entran en la dinámica de los chinos, abro de mes a mes, cierro de puerta a puerta, o por el contrario, abro de puerta a puerta y cierro de mes a mes, que es una cuenta segura, guardo el salvamento para otro condado.  No es necesario crear infraestructura para garantizar que los niños y los ancianos tengan condiciones dignas. Pretendan que este gobierno va a ser mejor que el otro, que cuando son demagogos ya nadie se lo cree, pero si hablan de per cápita y alcancías y rebobinan los números, ajustan media porción en las cuentas, nos silencian con los números. Por el agotamiento y el cansancio de la igualdad.  Los números son prueba del trabajo del gobierno. La inflación es x, pero el salario es y y el PIB será algo meritorio, en la oratoria entre las elecciones y un referéndum, que lo divida, si sale bien, en la cúspide del próximo gobierno, del que quizás con ingenio y algo de arte, seremos parte. No tomen nota de tal mención, no dejen que el periódico o la televisión, los que son de otro club, nos den picazón para que no nos salgamos de este, ¡lean! Que vaya de valle en valle, evadiendo, de gemelo en gemelo, del colonialismo a la corrección, que soy como el fariseo, primero hablo (con la boca), luego ejemplifico (con la mano sobre el papel, con la pluma), y con la otra todavía me tomo una selfie, desarmo la pieza en dos actos y escondo el resto, como arte político y dejo que quede constancia,  ¡No digas lo que hago, haz lo que digo!  Ciertamente, las cenas acolchadas, los favores y los besos de manos estarán siempre en la mesa de empeño, es decir, en la mesita de noche de los médicos, del gobierno que, estando tan tenso, ni siquiera puede apreciar tales alabanzas y honores. Y las familias, que son el grupo más pequeño de la sociedad, si les va mal, si no son CEOs, capitalistas, epicúreos, la ansiada ataraxia afecta a todos, a los propietarios y a los jóvenes, el placer aún no se ha privatizado, si no tienen pequeños negocios o "amigos" influyentes, también pueden aspirar a unas vacaciones de crédito, especialmente en cualquier buen banco, ¡que se come los intereses en cuotas suaves! También tienes derecho a cambiar de coche o de moto, hacer de cuenta que sí, tienes derecho porque eres la fuerza bruta, la fuerza motriz, el voto, la raíz de tu percha, la gallina ponedora que te pone huevos de verdad, para presidentes y cardenales y otros, como bien sabes. Y la mujer que llega tarde de las horas extras, y ni siquiera es capaz de corregir los deberes para con los niños, se alegra si su marido llega temprano y hace la cena, a menos que sea emigrante, para que pueda mantener el banco callado, pagando el puto techo de la familia que no ve,  Pero si aún no es emigrante, y si hace la cena, está cansada como está, nacerá para amortiguar la ansiedad y la presión de su esposo y partir de esto, fingir que tuvo un orgasmo, fingir que son felices, que no están agotados, muertos de cansancio. Fingir que no tenían otros sueños. Y cuando van a misa, caminan por el paseo marítimo o al centro comercial, están más muertos que el acero de no saber qué desaparición les han quitado los sueños que alguna vez tuvieron. Y si tienen un norte, los niños tendrán mejor suerte, más prosperidad, más condiciones, más verdad, pero por lo demás, es más de lo mismo, el gobierno se lava las manos, los mayordomos de las catedrales señoriales suspiran por las fiestas, pero todos son como funerarias, no quieren que se muera nadie, solo quieren que se les escape la vida, y la procesión se va ilusoria,  al partido del Porto-Benfica, al nuevo prostíbulo que abrió en la esquina, que es para chicos y chicas, no porque estén cachondos, sino porque necesitan olvidar que de su mano nace el país, los caminos, lo necesario, para alimentar a esa clase elegida que se chupará los dedos, perdón, la sangre, como demostró Zeca Afonso en sus vampiros. El pueblo se levantará de nuevo, por agotamiento, parte de la misma ecuación, y los ensartan hasta los cuernos, la censura no lo explicita, y los números Se aumentan los impuestos, se les añade la inseguridad y el miedo, y pronto se olvidarán de que hay amos y esclavos. Ahí tienes la receta de la tontería. Y seguir superando el retrato que nos hizo nuestra querida Eça de Queiroz, de un pueblo macabro y deprimente, al que ni siquiera tiemblan las orejas para ahuyentar las moscas.  Y cuando las moscas se posan sobre nosotros, no somos más que lastre, sin timón ni mástil. Somos el fantasma que se olvidó de irse. O sea, no tiene sentido fingir, porque, en realidad, si te fijas bien, bajo la tapa del dossier de los poderosos, en la cuenta del sirviente, trabajas de sol a sol, pero eres metralla, sirves para pagar sus cenas y los huesos que traes. Y te das cuenta de que fingir es lo que mantiene al servicio de juegos de azar de su lado. ¡Tú eres el tonto, estabas muerto y no lo sabías!  ¡Despierta!

Cuando vivimos en sociedad, así es como la sociedad nos quiere enseñar, hacemos lo que vemos que hace. Bueno, lo intenté y no me fue bien. Pero dentro de lo que era posible para mí, dentro de tu políticamente correcto, allí encontré la manera de pasar por los pasillos, sin grandes peleas ni parafernalia. De precarios a precarios. Sin agredir a nadie, sin entrar en competencia, a todos los niveles, incluido el laboral. Sin ser desleal, ni hipócrita. Ni insensible, ni grosero, ni inescrupuloso. Mis colegas comunistas me llamaban betinha. Por los pequeños que conocí, se llamaba una comuna, una "reacción" y que el diablo venga y me trague, ¡si me preocupo más por lo que pienses de mí! A cada uno su recompensa: una autopista sin retorno.  Nunca tuve la intención de ser un modelo de virtudes. Ni perfecto. Ni adecuado. Hay recetas de bolas de berlín, de castañas de huevo, de los hermosos dulces del Algarve, incluso de diarrea, escorbuto, la receta de la dictadura. Revuelva bien.Que las rutinas para muchos, son la forma simplificada de reducir esfuerzos, una rampa a la planificación y la estrategia, entiendo, pero no me rindo así, me veo, no me vendo, no lo necesito, siempre me ha gustado el jazz y la improvisación en curvas, para mí, las rutinas matan todo, los matrimonios, las familias, los parlamentos, es la matanza de la creatividad,  la muerte lenta del amor, abierta de par en par, una inhibición a lo espontáneo. Una subversión, en la que cambias lo que te inspira por hábito. Investigar. Hasta que se disuelva. O rendirse. O saciar. O insistir. O practicar. Disolver. También es cierto. Apasionado por las artes y las personas. Debería estar conjugando estos términos en el participio pasado. Porque ya no soy exactamente así. Debo estar siendo empujado a la pared del blog por Pallas. Y el puto espejo me repite que he tenido días mejores en ese pasado y le escupo su no, que está equivocado.  Que solo ahora realmente me priorizo a mí mismo. Que solo ahora, en los últimos tres años, he aprendido la palabra no. No, no lo haré, no, no lo hago, no, no quiero, no, no me importa. Exporto todo, incluso el sizo. Que recién ahora, empiezo a apreciar mi valor y a rendir homenaje a aquellos que se han ido y eran similares a mí en el esto y de lo que todos estamos hechos, las particularidades. Que recién ahora he descubierto que esto no cambia con empatía hasta el punto de anularse a uno mismo, que el orgullo y la intriga, la codicia y la falta de verticalidad, de la que están hechas esta y todas las sociedades, que son una especie de "juguemos a los médicos, pero yo soy el que pone la inyección y tú aceptas o recibes una bofetada,  O dices que no tienes ninguna enfermedad y sales corriendo por la puerta de atrás". Como solía decir uno de mis ex maridos (yo comparándome con una estrella, Elizabeth Taylor ipsis verbis, 7xs), ¿Sobre que no le guste recibir una tarjeta roja, o que lo pongan en el arco por falta de ingenio, o sería compromiso? y por el orgullo herido; Por un berrinche, le pidió al entrenador que fuera al banquillo y se fue en medio de un partido y fue a enviar un fax. Nunca sé si entiendo la lección que me quieren dar, pero me fui en medio del juego. E incluso me he escabullido de cualquier juego. Eso es lo que es un ataque al corazón. Es para cortar el enlace. Fue un apagón, un flashback, un momento de tristeza, de estrés. De las debilidades, hago la fuerza. Y como me quieren horizontalmente, me hago el muerto. ¡Pero no soy tibio! Profesionales de la cicuta que eligen encogerse de hombros y quedarse en el banquillo. Salí y fui a mandar un fax a los jóvenes que los van a salvar del coiro y nos van a sacar a todos de esta lluvia, pero es solo para algunos, este presagio que es vivir en la inmundicia, en la pocilga, con lechones. Ha llegado mi momento de gritar, ya no vivo con la javardice. 

De El juego de la paciencia

Y termino la estructura al alcance, el detalle es posterior. Como en el juego de la berlinda, para un público demagogo y casto, dedico esta última estrofa de la composición, en forma de abrazo, a los que se cuelgan de mi ventana, suplicando un tema, eyaculando una maldición, que se entretienen hablando del nombre ajeno, sin conocer su olor y menos su nombre, Nunca he sido tu bagazo, ni la copa del alambique donde bebes,  ni siquiera un jarrón decorativo y chic, de la tienda de manjares a la que vas, antes de que la casa se incendie, antes de que llegue el olor a azufre, antes de que se empapen las barbas, despejen la puerta, ya te he dado bastante, antes de que "Chico" venga a refutar tu trampa, la trampa, el estribo de tu incomodidad, finges,  ahora, que no entendiste el mensaje, lee en el desplazamiento hacia abajo de la página, Chico se hace el muerto, y, después de todo, todavía puedes llamarme artista y beber un Oporto a mi salud, ¡lo cual no me importa!